semana 9

En Carcelona cada día se aprueba una nueva prohibición. La dictadura del civismo aspira a regularlo todo. No deja ningún resquicio suelto y una de las últimas actuaciones se ha centrado en el nunca bien pensado tema de los orines. En Carcelona, hasta nuevo aviso, está prohibido orinar en la calle. El Colectivo Subcity, http://www.bcnsubcity.blogspot.com/ ha interpretado la medida como un nuevo ataque a las mujeres, para quienes el asunto, según ellos, es doblemente prohibitivo ya que un hombre siempre puede evadir la prohibición (todas las prohibiciones, ya se sabe, estimulan a llevar a cabo con más frecuencia lo que pretenden prohibir) yéndose a un rincón mientras para una mujer la meada pública es un símbolo de vergüenza (sic). Los amigos del Colectivo Subcity se han puesto creativos y han creado la ruta Pixing (híbrido de pixar, mear en catalán y bicing, el sistema de transporte público de Carcelona), un itinerario con los mejores lugares de la ciudad para soltar las aguas menores. No, lo siento, el monumento a Francesc Macià de la Plaça Catalunya no está entre ellos, aunque sí el Estadio Olímpico de Montjuich, especialmente los días que juega el Español. Pixing, afirman muy serios sus ideológos, es una queja contra las formas sutiles de machismo que llevan a las mujeres a sentirse avergonzadas por actos que los hombres realizan con orgullo. Es una instancia a pensar en la igualdad de género en el día a día, en los pequeños actos de nuestras vidas. Es un grito a la libre acción, sin la opresión de marcos patriarcales que opriman la identidad de las mujeres.
Desconozco si a este Colectivo lo subvenciona el Ministerio de la Igualdad o el Patronato de Turismo de Girona pero llevo unos días inquieto esperando la foto que van a usar en la más que probable campaña turística promocional. Otra cosa que me ha dejado estupefacto esta semana ha sido comprobar, a la una de la mañana, mientras esperaba el Nit Bus, que la “caseta” de información turística frente al Corte Inglés seguía abierta. Dos turistas japoneses, con evidentes síntomas de jet-lag, buscaban un lavabo público. El empleado de Turisme de Barcelona no supo qué decirles. Aún no había recibido los folletos del Pixing.
Tanto mear fuera de tiesto me ha llevado a este legendario soneto de Rafael Alberti.

SE PROHIBE HACER AGUAS

Verás entre meadas y meadas,
más meada de todas las larguras:
unas de perros, otras son de curas
y otras quizá de monjas disfrazadas.

Las verás lentas o precipitadas
tristes o alegres, dulces, blandas, duras
meadas de las noches más oscuras
o las más luminosas madrugadas.

Piedras felices, que quien no las mea,
si es que no tiene retención de orina,
si es que no ha muerto es que ya está expirando.

Mean las fuentes... Por la luz humea
una ardiente meada cristalina...
Y alzo la pata... pues me estoy meando.

Semana 8 (bis)

Como bien apuntan desde la nunca bien ponderada redacción del blog hermano 2021pf, http://2021pf.blogspot.com/ (pf de pura ficción, no confundir con paraíso fiscal), Catalunya, definitivamente, no tiene fin. Ya no es que no sea España, es que ni siquiera cabe en Europa. A este paso no sabremos donde ponerla. Ha sido esta mañana cuando nos hemos enterado de que para las Jornadas del “Fòrum Gastronòmic Girona 09”, que se llevaron a cabo en la Costa Brava hace unos días, se utilizó, en el material promocional, cortesía del ínclito Patronato de Turismo de Girona, una foto de una playa de Perth! en Australia, situada, ni más ni menos, a 14.141 km. de distancia. Obviamente, un hecho de tal magnitud (nunca mejor dicho) no podía silenciarse y así, La Vanguardia, insigne periódico catalán con más de 100 años de historia, ha decidido, en un gesto que les honra, que ésta y no otra era la noticia estrella del día y, por supuesto, el tema que más preocupaba a los catalanes. http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20090304/53651703990/el-patronat-de-turisme-de-girona-tambien-uso-una-foto-de-una-playa-de-perth-para-promocionar-la-cost.html

La Costa tramposa la llama. A mí querida Costa Brava. Yo ya no sé qué pensar. Esta tarde me he acercado a la Sagrada Familia y he tocado una de sus paredes. Ya estoy mejor. Quédense tranquilos los japoneses. La Sagrada Familia existe. No es una proyección fotográfica. Espero hacer lo mismo mañana con la torre Agbar y con La Pedrera. No podemos confiar en nada ni en nadie. Ni siquiera en los Patronatos.

Acercarme a la Sagrada Familia, aún sin entrar, me ha sumido en un estado espiritual del que sólo he podido salir con la lectura de este poema de María Eloy García.

YO SOLAMENTE TRAMITO LA IDEA

yo solamente tramito la idea

pero pensemos en un dios cualquiera

que muera cuando diga treinta y tres

que salga con aura en la foto

y con llagas en el vídeo

que oferte teoríasmediocres en pdf

nos valen sus agujeros en los calcetines

nos valen sus tablas de la ley en poliestireno expandido

y sus verdades mesiánicas de barra estereotipo

pero que por favor cuente otra historia

una que no tenga reminiscencias

de sufridos seguidores

de congojas de hijosdedios de medio pelo

que por favor nos acerque la belleza

no en forma de paloma ni de fuego

que en su interior tenga otro dios

y dentro a su vez otro y luego otro

que lime las entrañas de las víctimas

con su dedo de crímenes sangriento

y que diga cielo y tenga pluma

y que se salve todo el mundo

que mató a su familia que no nos salve el amor qué pesadez

que diga verdades cuestionables

y que tenga en cuenta que de la frase

acercaos a mí que tengo frío

nos llegará a todos en el futuro

tengo en mí el frío de acercarse

semana 8

Leo esta semana que la comunidad internacional (¿tiene presidente esta comunidad?) está presionando a Andorra para que deje de ser un paraíso fiscal. Como si fuera tan fácil. Como cuando los amigos te aconsejan dejar a esa novia que no te conviene. Lo que hacen los celos. Pura envidia. Leo también que "Tití" Henry se ha dado cuenta, entre afeitado y anuncio, que Catalunya no es España. Como son los futbolistas, pensará alguno. Pero quizás tenga razón. Y si no preguntemos a los del Patronato de Turismo de Girona. Hoy hemos sabido que la otra foto de la ya mítica campaña "dónde comienza la Costa Brava?" tampoco es de Girona, ni siquiera de Catalunya, es de algún lugar de la isla canadiense de Ellesmere, en Canadá, a unos 5300 km de distancia de la Costa Brava, aproximadamente. O sea, ahora ya lo sabemos todo: la Costa Brava empieza en el Ártico y termina en las Bahamas. http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20090228/53650285294/turisme-de-girona-uso-una-foto-de-canada-para-promover-el-pirineo.html Catalunya, definitivamente, no es España. Lo que aprende uno leyendo la prensa. Turismo: territorios de ficción. Estando así el patio, lo he visto claro. Carcelona debe convertirse en un paraíso fiscal. Carcelona, pf. Con una normativa estricta. Sólo reciben la nacionalidad los nacidos en la ciudad-estado. Barcelona no es Catalunya, querido Tití (al igual que Gràcia no es Barcelona, ni la calle Verdi es Gràcia, ni el cine Verdi la calle Verdi y tra-la-ra). Contra la crisis, paraíso fiscal. Si eres de L'Hospitalet o de Islandia no entras. Pasas a ser extranjero. Sin papeles. Se suprime el impuesto de la renta, el IVA y la zona verde. Todos los productos importantes bajan automáticamente de precio. Vuelve el MDMA a las calles y desaparece el "garrafón" de nuestros bares. Todo son ventajas en un paraíso fiscal. El Barça deja la soporífera liga española y se centra en la Champions. Carcelona participa en la Eurocopa con puros nativos (sintiéndolo mucho Xavi no podría jugar porque es de Terrassa). La Guardia Civil patrulla en las salidas de la ciudad para evitar el contrabando de revistas de tendencias y de bicicletas. Se limitan las despedidas de soltera de inglesas borrachas a una por semana. En definitiva, un mar de felicidad ¡Paraíso fiscal, ya! por favor.
Para celebrarlo retiramos todos los Tàpies (y algún Botero que nos han colado también) de las calles y colocamos en su lugar fragmentos de la instalación del artista checo David Cerný que tanto ha gustado a la burrocracia europea.
http://www.publico.es/internacional/190666/artista/checo/engana/ue/obra/repleta/cliches
Y es que los checos se las traen. Y los poetas, ni te cuento. Para muestra, como se dice, un botón, mejor aún, una camisa entera. Gracias a Vicente Luis Mora conozco a este joven poeta aragonés, Guillermo Molina, "gamberro pero con talento", capaz de escribir, sin saberlo, el himno fundacional de Carcelona pf.
http://vicenteluismora.blogspot.com/2009/02/epilirica-o-salvese-quien-pueda.html

EUROPA

La madre que parió a los Gabachos
Era tan sólo una especie de Britney Spears en la Casa de la
Pradera
Que inocentemente cantaba a la venida de la primavera
Hasta que se vino Zeus sobre ella y la preñó

Oh Europa, tantas veces te he mentado en los últimos dos años
Que no cantar ahora tu Historia supondría un gran daño
Para tu honor y para el riñón de los múltiples juglares maños
Que afinan sus cuerdas en cada botellón

Os diré, Oh Europeos, que de una misma madre nacimos todos
Y de una misma violación (aunque ya afirmara Heródoto
Que fue más bien consentida y ya Ovidio que el coito
Resultó placentero, como no podía ser de otro modo
Tratándose de un toro
Que se llamaba Zeus, Dios de los Dioses, incluido el Cristiano?

Y vaya corrida, Oh Europa, una corrida sin sangre
Que ni Jesulín ni Espartaco ni Ortega ni Gasset
Con sangrientas espadas igualaron (aunque ya Jenófanes
Afirmara que el de Ubrique consiguió algo semejante
A aquella gran corrida de la cual engendraste
Siete veces siete hijos de una vez

Oh Europa, larga es la Historia de tus 27 hijos
(Sí, ya sé, 7 x 7 = 49, pero es que en el camino se quedaron
La hermanita pequeña, Utopía, que murió al nacer por falta de peso
Los 7 hermanos soviéticos, que murieron de stalimiento
Los 7 hermanos itálicos, que murieron de englutimiento
Y los 7 hermanos magiares, que desaparecieron
En un truco de magia de los siameses Austro-Húngaros
(Que por traviesos fueron luego separados
Lo mismo que los Checo-Eslovacos
Y hay quien lo busca
Con Reino-Unido
Bielo-Rusia
Y Chipre

Oh Europa, qué traviesotes fueron tus 27 hijos
No tengo más remedio que calificarlos como
Malos, malos y malos
Que no se hace eso de Guerrear mundialmente en casa
Como si no hubiera espacio ahí afuera
Para jugar con vuestros trapitos de colores

Pero al fin, Oh Europa, tus 27 hijos están unidos
En una Unión que deja a Dios desfasado
Pues Dios era Uno y era Trino
Y Europa es veintisiete y es Una
Y Grande y Libre y Líbranos Señor
de la Amenaza Extranjera

Oh Europa, sé que te duele cuando a la Unión de tus hijos
La llaman excluyente, como si no trataran por igual a cualquiera
Que tenga una buena suma de Dinero
Oh Europa, también te duele cuando a la Unión de tus hijos
La llaman racista, como si no aceptaran por igual
El Dinero negro, incluso el Muy Negro

Por estas virtudes, Oh Europa, canto tu Gloria
Y canto la Gloria de tus Grandes Hijos de Europa:

Oh Italia, con tu sentido del humor tan patente
Que reeliges a un payaso como Presidente

Oh Grecia, cuna del sufragio universal
Mente restringido a mujeres y esclavos

Dime, Guillermo, Grecia está lejos de casa?

Oh Rumanía, el único de los hermanos
Que cada vez tiene a menos rumanos

Oh Turquía, ah no, Turquía no
No pasaste la prueba del algodón

Dime, Guillermo, Rumanía y Turquía, están lejos de casa?

Oh Alemania, que nos llenas Mallorca
De rojos camarones y de enormes Teutonas

Oh Bélgica, ahí estuvieron El Camarón de la Isla y los Pecos
Y desde entonces exigen la independencia los Flamencos

DIme, Guillermo, Alemania y Bélgica, están lejos de casa?

Oh Francia, qué más podría decir de ti
Me remito a la Franciada y a mis abogados

Dime, Guillermo, Francia está lejos de casa?

No, está cerca, muy cerca, pero seamos prácticos
Y evitemos problemas burocráticos
El desembarco
Será esta vez en las playas de España

Dime, Guillermo, España es nuestra casa?

Y así es como continúa la historia
De un barco que bordea tan rápido
La tierra que al fin ha visto ponerse el sol

Semana 7 y ½ (homenaje a Spike Jonze)

Sigo viajando sin moverme de sitio. Me siento como aquel personaje de La Misión, de Heiner Muller, que se monta en un ascensor en Berlín, de camino a una reunión, y tras varias subidas y bajadas acaba saliendo en el Perú. Por ahí ando yo. Voy montado en el bus de Micromuseo, “al fondo al sitio”, que maneja con velocidad variable y creciente el gran Gustavo Buntix. En Carcelona, por supuesto, sería multado y quizás detenido, pero en su querida Lima aún se permiten ciertos escesos conceptuales como los que él propone: la exhibición paritaria de lo erudito, lo popular y lo masivo en un solo flujo icónico. Lo artesanal, lo (semi)industrial, lo artístico. Lo prehispánico y lo moderno, lo colonial y lo contemporáneo, en asociaciones ilícitas, insólitas, pero no ajenas a las que ofrece nuestra vivencia permanente de simultaneidades aparentamente inconexas. http://www.micromuseo.org.pe/
Gracias a Gustavo conozco a su compatriota Claudia Llosa, la flamante ganadora del León de Oro del Festival de Cine de Berlín, con quien comparto un almuerzo cerca de mi oficina. Más tarde invito a mi hermana a ver LA TETA ASUSTADA y ambos disfrutamos con una película que emociona con buen humor y mejor estilo. Grandes momentos de cine cada vez más difíciles de encontrar. Es posible que fuera una de las últimas películas que viera el fallecido crítico de cine Álvaro del Castillo, que hasta el día de su muerte trabajó para ese gran periódico del mañana que es El Mundo Today. http://www.elmundotoday.com/2009/02/fallece-nuestro-enviado-especial-a-la-berlinale/
Mientras tanto, en las costas venezolanas, otra gran directora peruana, mi querida Marité Ugás, está filmando estos días su película GRIETAS 1: EL NIÑO QUE MIENTE. Desde aquí sólo desearle que la magia del Caribe la acompañe. No debe ser casualidad, entonces, que esta noche, en Casa Amèrica Catalunya, también viajemos por Perú. El actor catalán Jordi Boixaderas leerá en público fragmentos de la novela “Un lugar llamado Oreja de Perro”, de Iván Thays. Con el escritor peruano compartimos cervezas y cyber-cafés en la Bienal de Literatura de Mérida del año 2005. No recuerdo si ya tenía su blog operativo por aquel entonces pero hoy en día, el Moleskine Literario, http://notasmoleskine.blogspot.com/, se ha convertido en un punto de referencia para saber todo lo que se cuece alrededor de la literatura. En el moleskine uno se entera tanto de que Mario Bellatin se ha casado con su perro como de la belleza de las sucesivas novias de Salman Rushdie. Uno se da cuenta de lo bien que se lo pasan los escritores en los festivales literarios y de la íntima relación entre futbol y literatura. Tan íntima como este artículo que el escritor italiano Roberto Saviano (que hace pocos días se movía, con grandes medidas de seguridad, por las calles de Carcelona) acaba de publicar sobre Leo Messi en Ñ.

Lo encuentro en los vestuarios del Camp Nou de Barcelona, un estadio enorme, el terce­ro en el mundo. Desde la tribuna, Messi es una manchita, incontro­lable y velocísima. De cerca, es un chico frágil pero sólido, timidísi­mo, habla casi susurrando con ca­dencia argentina, de rostro dulce y terso sin un hilo de barba. Lionel Messi es el campeón de fútbol vivo más menudo. Le dicen "La Pulga". Tiene estatura y cuerpo de chico. En realidad, fue de chico –más o menos a los diez años– cuando Lionel dejó de crecer. Las piernas de los otros se alargaban, también las manos, les cambiaba la voz. A Leo no le pasaba. Algo no andaba bien y los análisis lo confirmaron: la hormona del crecimiento estaba inhibida. Messi padecía una rara forma de enanismo. Con la hormona del crecimien­to, se bloqueó todo. Y ocultar el problema era imposible. Entre los amigos, en la canchita de fútbol, todos se dan cuenta de que Lionel se quedó: "Hiciera lo que hiciera, o fuera adonde fuera, siempre era el más chico de todos". Dicen jus­tamente eso: "Lionel se quedó". Como si se hubiera detenido en algún lugar. (...) La única forma en que se puede tratar de intervenir es una terapia a base de la hormona "gh": años y años de bombardeo continuo que le permitan recupe­rar los centímetros necesarios para enfrentar a los colosos del fútbol moderno. Es un tratamiento muy caro que la familia no puede permitirse: inyecciones de quinientos euros cada una, que deben aplicarse to­dos los días. Jugar a la pelota para poder crecer, crecer para poder ju­gar: a partir de ese momento, ése es el único camino.
Lionel no pue­de ni siquiera imaginar un modo de curarse que no tenga en cuenta la pasión de su vida, el fútbol. Pero esos malditos tratamien­tos no podrá permitírselos a me­nos que un club de cierto nivel lo tome bajo sus alas y se los pague. Y la Argentina está hundiéndose en la devastadora crisis económica de la que huyen en primer lugar las inversiones, luego las personas, cuyos ahorros se volatilizan con el derrumbe de los bonos estatales. Nietos y bisnietos de inmigrantes criados en el bienestar buscan la salvación emigrando a los países de origen de sus antepasados. En esa situación, ninguna empresa argentina, aun intuyendo el talen­to del pequeño Messi, tiene ganas de cargar con los costos de seme­jante apuesta. Aunque llegara a crecer algu­nos centímetros –tal es el razo­namiento– en el fútbol moderno, ahora, sin un físico imponente, no se es nadie. A La Pulga, una defensa maciza lo aplastará, La Pulga no podrá hacer un gol de cabeza, La Pulga no soportará los esfuerzos anaeróbicos requeridos a los centro-delanteros de hoy. Pe­ro Lionel Messi, de todos modos, sigue jugando en su equipo. Sabe que debe hacerlo como si tuviera diez pies, correr más rápido que un potro, ser imbatible con la pe­lota en el suelo si quiere tener al­guna chance de ser un jugador de verdad, un profesional. Durante un partido, lo ve un observador. En la vida de los ju­gadores, los observadores son to­do. Cada partido que ganan, cada penal que consideran ejecutado a la perfección, cada muchacho que deciden seguir, cada padre con el que van a hablar, significa trazar un destino. Dibujarlo en líneas generales, abrirle una puerta: pero en el caso de Messi, lo que le ofre­cen, representa mucho más. No sólo le ofrecen la oportunidad de ser jugador de fútbol, sino la po­sibilidad de curarse, de tener por delante una vida normal. Antes de verlo, los observadores que oyen hablar de él, son de todos modos muy escépticos. "Si es muy peque­ño, no tiene esperanza, aunque sea fuerte", piensan. Pero, en cambio, hubo otras voces: "Bastaron cinco minutos para comprender que era un predestinado. En un instante fue evidente hasta qué punto era especial el muchacho".

La continuación en:

http://www.revistaenie.clarin.com/notas/2009/02/21/_-01862972.htm

La imagen que acompaña el texto es de otra Claudia, también peruana, Claudia Coca: Las tres gracias (d'après Rubens).

semana 6

Desde el pasado mes de diciembre Carcelona cuenta con un nuevo equipamiento “cultural”. Lo han llamado el Disseny Hub Barcelona (DHUB). En inglés, obvio, para que lo entiendan los guiris. Con la primera exposición ya dejan claras sus intenciones: “turismo: territorios de ficción”. Los del Patronato de Turismo de la Costa Brava han aprovechado la idea rápidamente. Han lanzado una campaña de promoción en la que se utiliza una imagen de una playa de las Bahamas para promocionar la Costa Brava. En su defensa, los responsables del desaguisado han declarado que “lo que buscábamos era el concepto” ¿Qué concepto? Justamente el “concepto” de playa de la Costa Brava poco tiene que ver con el de las Bahamas. Turismo: territorios de ficción. Por la misma razón conceptual, el ínclito coronel Muammar Al Gaddafi, antaño terrorista internacional y ahora integrante del eje del bien, ha propuesto esta semana, como líder de la Unión Africana, que ciertas islas caribeñas pasen a ser parte de África. Esta noticia ha creado gran inquietud entre el exilio cubano ya que Cuba, en la nueva situación geopolítica, quedaría entre Estados Unidos y África. Sería, Jorge Ferrer dixit (http://www.cubaencuentro.com/jorge-ferrer/blogs/el-tono-de-la-voz/cuba-africana), el nuevo Magreb (pero no de pato). Turismo: territorios de ficción. Mientras tanto en Venezuela, otro territorio de ficción, de ciencia ficción incluso, han ideado una manera de oponerse al imperialismo gringo: la confusión idiomática. Así, en Juan Griego, Isla de Margarita, se ha inaugurado recientemente una nueva Plaza Bolívar que traducida al inglés se ha convertido en el “Bolivar Place”, o sea el lugar de Bolívar. Que alguien nos aclare el concepto por favor.
Siguiendo con ficciones, un juego ¿cuál de estos tres titulares de prensa es verdadero?
1- “Becarias rubias de piernas largas espían en Bruselas” (http://www.publico.es/internacional/199787/becarias/rubias/piernas/largas/espian/bruselas?pagCom=2)
2- “Lars Von Trier presenta una película sobre su pene” (http://www.elmundotoday.com/2009/02/lars-von-trier-presenta-una-pelicula-sobre-su-pene/)
3- “Nace un niño sin subconsciente” (http://www.elmundotoday.com/2009/02/nace-un-nino-sin-subconsciente/)

Para ficción buena la de Bolaño. Estoy con “la literatura nazi en América” una divertidísima antología ficticia de autores latinoamericanos. Mis favoritos, hasta ahora: Silvio Salvático y Luiz Fontaine de Souza.

SILVIO SALVÁTICO
Buenos Aires, 1901-Buenos Aires, 1994
Entre sus propuestas juveniles se cuenta la reinstauración de la Inquisición, los castigos corporales públicos, la guerra permanente ya sea contra los chilenos o contra los paraguayos o bolivianos como una forma de gimnasia nacional, la poligamia masculina, el exterminio de los indios para evitar una mayor contaminación de la raza argentina, el recorte de los derechos de los ciudadanos de origen judío, la emigración masiva procedente de los países escandinavos para aclarar progresivamente la epidermis nacional oscurecida después de años promiscuidad hispano-argentina, la concesión de becas literarias a perpetuidad, la exención impositiva a los artistas, la creación de la mayor fuerza aérea de Sudamérica, la colonización de la Antártica, la edificación de nuevas ciudades en la Patagonia.
Fue jugador de fútbol y futurista.

LUIZ FONTAINE DA SOUZA
Río de Janeiro, 1900- Río de Janeiro, 1977
Autor de una temprana Refutación de Voltaire (1921) que le valió elogios en los círculos literarios católicos de Brasil y la admiración del mundo literario dada la vastedad de la obra, 640 páginas, el aparato crítico y bibliográfico y la manifiesta juventud del autor. En 1925, para confirmar las expectativas creadas por su primer libro, aparece la Refutación de Diderot (530 páginas) y dos años después la Refutación de D’Alembert (590 páginas), obras que lo colocan a la cabeza de los filósofos católicos del país. En 1930 se publica la Refutación de Montesquieu (620 páginas) y en 1932, Refutación de Rousseau (605 páginas).
En 1935 pasa cuatro meses internada en una clínica para enfermos mentales de Petrópolis.

semana 5

Está ya en la calle, en Caracas, el número 2 de la revista LaDosis. Se consigue gratis en tiendas de discos, centros culturales y universidades. Mi aportación es este breve texto sobre otra estupenda serie de televisión, Mad Men.

La publicidad os hará libres
Mad Men es una serie políticamente incorrecta. Vaya novedad, pensarán algunos, con razón. Incorrecta sí, no para el año 2008, cuando ya estamos de vuelta de todo, sino para 1960, años antes del feminismo, de la contracultura, de los anticonceptivos y de las drogas de diseño. Una época donde la manipulación profesional y el acoso sexual forman parte del trabajo. Una época donde puedes ser antisemita sin complejos. Una época en la que todos fuman a toda hora y en todo lugar: en el tren, en la oficina, en el restaurante, en la casa, delante de los niños, en la cama. Un fumar compulsivo: se termina uno y se prende el siguiente. El alcohol también está siempre a mano. Cualquier motivo es bueno para sacar la botella en el despacho y brindar: una nueva cuenta, una campaña exitosa o una conquista sexual. Salud y a otra cosa. Mad Men nos lleva a los sesenta. No a los grandes hechos históricos sino a la cotidianeidad. A la rutina laboral de todos los días. Al regreso a casa después del trabajo. Lo hace con una cuidadísima ambientación, unos diálogos contundentes y unos personajes auténticos. Un trabajo antropológico. Su creador, Matthew Weiner, estuvo cuatro años con Los Soprano antes de poder llevar a cabo este proyecto. Como en la serie de David Chase, actores poco conocidos asumen los roles principales. Sus personajes atrapan porque son de época y al mismo tiempo contemporáneos. Sus problemas son los nuestros. Difícil elección: o filosofía o amor. Mientras dudan, intentan abarcarlo todo. No es fácil. Jon Hamm es Don Draper. Aparentemente, un triunfador. Siempre impecable, a medida que avanza la trama vamos descubriendo su inmensa fragilidad, su pasado oscuro, sus vacilaciones, su incapacidad para implicarse con sus hijos, con su mujer, con su hermano, con su amante. De la primera temporada, quizás la escena cumbre sucede en el capítulo seis. Veinte secretarias son llevadas a una sala para que se prueben unos pintalabios. Del otro lado, sin ser vistos por ellas, los ejecutivos de cuenta las observan. Mad Men funciona así, como un doble espejo en el que a ratos vemos sin ser vistos y a ratos nos ven desde una década que algunos analistas han definido como la del fin de la inocencia. El capitalismo amable de los cincuenta se ficcionaliza y entra en una vorágine competitiva donde todo se convierte en producto. Desde un candidato presidencial (gracias a una estudiada estrategia comercial Kennedy derrota a Nixon) a una ciudad (gracias al Cristo-Corcovado, Río de Janeiro se convierte en un destino turístico de primer orden). Y mientras los hombres compiten, las mujeres van aprendiendo su nuevo rol en el trabajo. Unas celebran el día de la secretaria una vez por semana, y otras se concentran en ir ganando poco a poco su espacio. Ahí destaca la regordeta Peggy, impagable en su progresión de insípida secretaria a creativa de cuenta, llevándose por delante a Pete Campbell, el antagonista de Don, el sifrino con pretensiones que, de momento, se queda siempre con las ganas.

semana 4

Escribía Jorge Ferrer hace unos días que a Carcelona sólo le queda el cielo. En estos últimos días, ni eso. Nubes altas, nubes bajas, una permanente capa gris se ha instalado sobre la ciudad esta semana. Se rumorea que esta zona gris ha sido diseñada para recibir al gran Nacho Vegas. Se ha decidido que tocaba el estilo Gijón (por cierto, tan bien recreado en la película de los hermanos Ulloa, Pudor) para que el cantautor asturiano se sintiera como en casa. Incluso, no estoy seguro, juraría que he escuchado hablar en bable en el metro. Seguro que son extras pagados. Valió la pena el esfuerzo. Nacho ofreció un par de brillantes conciertos en un espacio tan aséptico e impoluto como l’Auditori. Sin humo, ni alcohol, ni drogas, el pobre Nacho casi se enferma. “Es la primera vez que tomo café en un escenario”, comenta en los pocos momentos en que se dirige al público. Y es que Nacho Vegas es nuestro maldito favorito y se comporta como tal. Quizás tenga razón Rodrigo García cuando escribe que un artista tiene que elegir entre pasarlo mal o pasarlo de puta madre. Lo que sea, pero tiene que pasarse. Lo que uno no puede, si quiere ser artista, es pasar desapercibido. Vivir a medio gas. No pasarse. Si vives como todo el mundo, jamás te van a reconocer como artista. Tienes que hacer cosas raras. Tienes que vivir más intensamente, para bien o para mal. Pasarse tres pueblos. Y luego hablar de eso. De cómo te pasas. Hablarle a todo el mundo de algo que nadie conoce. Contarle, o cantarle, a todo el mundo tus pasadas. Para darnos envidia. Para que sintamos que, en el fondo, si quisiéramos, podríamos romper los barrotes, los de nuestra cabeza, y hacer lo mismo. Y casi conocer a Michi Panero. Y ser un ángel que una vez perdió la fe. Y recoger las gotas grises que se cuelan por la azotea. Literatura y desplazamiento. Poesía en movimiento. Estremecimientos en el alma. Absurdas treguas. Desquiciantes distancias. Castañas recién horneadas. En fin. Un concierto para no olvidar. Y eso que no tocó una de mis historias favoritas, El Salitre. Una canción que me lleva inmediatamente a ese mar Caribe que sigue enganchado a mi cada vez más blanca piel.

Por lo demás, leo en RADAR que el bueno de Nacho es fan de Bret Easton Ellis. Yo lo leí bastante hace años. Curioso.
http://www.pagina12.com.ar/imprimir/diario/suplementos/radar/9-5072-2009-01-25.html

EL SALITRE

Dicen que amainó la tormenta;
trataremos de dormir.
En nuestros pies, yodo y vendas recuerdan el camino.
Y tú quieres saber si al despertar,
calaos hasta los huesos,
algo habrá podido cambiar,
y yo no quiero mentir.

Llegando aquí ¿qué más nos puede pasar?
Podemos ir y preguntarle a la mar
para que nos responda con rugidos,
para que nos diga la verdad.
Y dime, si ha salido el sol y no es para los dos,
entonces ¿para quién?
O si hoy no aúlla el viento por los dos,
entonces ¿por quién?
Cómo puedo quererte bien
si yo soy mi propio enemigo?
Y cómo recomenzar
cuando hay tanto ayer aquí, en mí?
Y ahora di, ¿qué más nos puede pasar?
Podemos ir y preguntarle a la mar
para que nos responda con rugidos,
para que nos diga la verdad.

Y te podrán decir que en el amor siempre hay un vencido,
y que en el amor
siempre hay un vencedor.
Pero óyeme, yo estuve allí
y sé que no hay más que supervivientes.
Deja que hablen, que yo prefiero oír
las cosas de la mar.

Llegando aquí, ¿qué más nos puede pasar?
Podemos ir y preguntarle a la mar.
Y ahora di, ¿qué más nos puede pasar?
Podemos ir y preguntarle a la mar
para que nos responda con rugidos
y nos diga la verdad
y sobretodo para poder avanzar
bajo el mismo sol ardiente
con los juicios que aún nos quedan por perder,
con el salitre adherido a nuestra piel,
como Jonás en las entrañas del gran pez,
con algas y con piedras,
con toda el agua que tragamos al nadar,
con las mentiras sobre las que tuve la osadía de jurar.
Yo jugué a ser malo y di de bruces con el mal.
Jugué a ser malo y di de bruces con el mal.
Que me perdone el capitán Ahab, que me perdone.

Dicen que amainó la tormenta

Para escuchar la voz de Nacho...
http://areaddescanso.blogspot.com/2008/03/el-salitre-nacho-vegas.html