lunes, 31 de mayo de 2010

Eroticamerica 3.0.


Inauguraremos las jornadas Eroticamerica con la presentación de un número especial de la revista LACABEZA. Es un número en el que escriben algunos de los participantes en las jornadas (David Barba, Leo Felipe Campos, Marcelo Carneiro, Margarita Posada y Wendy Guerra). Cada texto viene con una ilustración original y la artista invitada es la fotógrafa peruana Gihan Tubbeh. Regalaremos un ejemplar de la revista a todos los que se acerquen a Casa Amèrica Catalunya el próximo martes 8 de junio y conoceremos los entresijos de esta iniciativa, que no deja de ser un formato experimental de difusión de la nueva cultura iberoamericana. Sus responsables, la inquieta Julie Turcas y su compinche Ernesto Ramírez serán los encargados de mostrarnos el proyecto. La presentación y la sesión posterior sobre los mitos sexuales será amenizada por el gran Enrique Doza, músico y agitador cultural venezolano, residente en Carcelona, quién ejercerá de maestro de ceremonias y Dj de la velada. No se descarta que Doza venga cargado con algo de porno vegetariano o de algún ejemplar del fanzine Lipo, de temática sexual.

Una de las participantes en la sesión posterior sobre Mitos y Leyendas Sexuales será la artista Mireia Sallarés, recién llegada de México, donde ha estado de gira presentando su magnífico proyecto LAS MUERTES CHIQUITAS, una obra metadisciplinaria muestra de un arte social, plural e inclusivo, sobre la relación de los orgasmos y el placer con la violencia, el dolor y la muerte. Mireia expondrá una sorprendente teoría sobre el orgasmo femenino sobre la que no adelantaré nada. Apenas un extracto de un texto que aparece en el libro que ha editado Blume.

"Tuve mi primer orgasmo a los 27 años de edad. Llegué a pensar que nunca podría tenerlos. Que los orgasmos eran de otros y que a mí me tocarían otras cosas. Yo fui una de tantas que anteponía el placer del otro al propio, no por nada, simplemente porque no sabía casi nada del mío. Pero, paradójicamente, el sexo siempre me ha gustado mucho. Creo que mi dificultad para tener orgasmos, aparte de mi educación, tenía que ver con el miedo que le tengo a la muerte. Dicen que hay dos grandes miedos: el miedo a volverse loco y el miedo a morir. A mí, el primero, no me parece tan terrible. Y creo que la muerte y el placer están íntimamente relacionados. También con mi madre. Y mi miedo de llegar a saber que, tal vez, ella nunca tuvo y con la idea insostenible de su muerte."

miércoles, 26 de mayo de 2010

Eroticamerica 2.0.


Otro que se esconde por la vieja Europa es Efraim Medina Reyes. Por la zona de Vicenza, cerca de Venecia, se expande la energía de este fogoso caribeño. Efraim presentará en Eroticamerica una fiesta de los sentidos, una lectura en movimiento, un diálogo a ritmo de blues, soul y música antillana, una voz en la tormenta, una rumba con forma y fondo, un delirante y salvaje ritual de amor y erotismo. Todo eso acompañado por David Puente como DJ invitado y por Alba Corral como VJ. La cita es el miércoles 9 en Electric Bar, en el barrio de Gracia. Entrada libre hasta completar el aforo, como suele decirse. Como aperitivo un texto del libro Pistoleros/putas y dementes (greatest hits) que espero sea tan controvertido como este otro, publicado en otro blog/país/momento.

SUENA COMO UNA VIEJA CANCIÓN
Hay chicas que saben darte lo mejor de sí, que se dejan llegar con una bolsa de papel en cuyo interior hay un tesoro: vodka decente, pan francés, cigarrillos y mentas y también cápsulas para la resaca. Ellas saben que eres un prisionero y no un pelele que juega a ser artista, y si no lo saben al menos fingen con gracia.

Chicas que te ayudan a espantar al tipo de la renta, que recogen lo que halla en tu buzón y lo tiran sin abrir porque son listas, entienden que la gente como tú no recibes cheques de fundaciones o revistas ni saludos en Navidad, que el mundo allá fuera quiere romperte las pelotas. Ellas no dicen que eres infiel sino que te las arreglas como puedes.

Chicas que te rascan la espalda y no hacen preguntas inútiles porque no quieren mentiras inútiles. Chicas que cualquiera, menos tú, podría amar y por ende echarlas a perder. Ellas no necesitan un marido celoso, no quieren al amable yuppie que arrastra el trasero para obtener migajas. Ellas se entregan al prisionero, al tipo que da un portazo y borra el cochino mundo con sus poetas a medida y sus puticas honorables. Chicas capaces de limpiar las persianas sin comentarios, que saben cuándo es hora de poner tierra de por medio y que jamás llevarán una estúpida flor a tu tumba.

martes, 25 de mayo de 2010

Eroticamerica 1.0.


Quedan dos semanas para Eroticamerica. Dos semanas para ir conociendo a los participantes en unas jornadas que prometen caldear el ambiente. Ya se sabe, la primavera, la sangre altera, y nosotros tan contentos. Algunos de los participantes ya han llegado al balneario europeo. Ya sea para despistar al jetlag, para hacer turismo o por misteriosos compromisos, andan por Europa los que nos acompañarán los días 8, 9 y 10 de junio. Como la cubana Wendy Guerra que tras un fin de semana madrileño, insólitamente trasnochado, anda por Lyon echando de menos a sus compañeras de rumba madrileña. Wendy participará en la sesión inaugural relativa a ciertos mitos o leyendas sexuales y amenaza con darnos alguna receta para que no se escape la persona amada. Brujería para amarrar amantes. Intervendrá también el jueves en un duelo perverso con Mario Bellatin del que tenemos pocas noticias a día de hoy pero que seguramente no dejará a nadie indiferente. Cuerponismo. Recuerden esta palabra.

Como aperitivo, un poema de su libro ROPA INTERIOR

Desde Pompeya
Te hice el amor de espaldas boca abajo
metida en la fuente del volcán dorado en el escorzo
Me abrí la blusa y te ofrecí los higos con mi boca
mis piernas en tu cuello y mi sexo grabado sobre el texto
cenizas en el pelo sustancias derramadas sobre el fuego
la isla arde y quedo presa
Menos mal que te hice el amor de espaldas boca abajo
y que dormí en tu fuente de volcán dorado y que los
higos
te los di en la boca
porque de Pompeya nunca fue fácil escapar.

domingo, 16 de mayo de 2010

conspiración de indivisibilidades


Creo en el terrorismo poético como respuesta a una realidad que nos agrede constantemente. Lo tomo como una actitud individual, no como una vía por la que tenga que pasar todo el mundo, porque como es lógico odio los dogmatismos. Creo mucho en el terreno poético. No me considero artista, me parece una palabra algo boba que me remite siempre al bufón de la corte. El arte está hecho para molestar, no para resolver problemas. Cuando deja de incordiar, para mi deja de tener sentido. Para mi una obra debe incomodar siempre. Todo esto se lo cuenta Nelson Garrido a David Puente en un café del Ensanche carcelonés. Completa e ilustrada en la estupenda web de Scannerfm. Termina esta Semana bicentenaria. Una Semana de doscientos días. Una Semana de doscientas horas. Turno de día y turno de noche. De Caracas a Tijuana pasando por la Diagonal. De los pobres del Perú a los artistas de Chile pasando por las escaleras del Macba. Nuevos afectos compartidos. Renovados reencuentros. Aniversarios familiares felices. Camareros italianos inagotables discutiendo con estudiantes suecas con insomnio. Miss Twitter con Mr Espada. Alguna certeza: no confundir la non-fiction con la fiction. No confundir viajes no realizados con anónimos no comentados. O quizás confundirlo todo pero asumiendo lo absurdo, lo inaudito, lo insólito. Fabra i Coats como espacio para la ONG catalana. Muntaner-Gran Via Social Club como zona temporalmente autónoma. Se admiten videos de tres minutos, conciertos de media hora, turismo anti-revolucionario. La hamaca nuevamente en su lugar. Descanso por fin. Leo.

¿Como decirle, sin atragantarme con el sorbo de agua y esa tristeza que me producía constatar, una y otra vez, que la lengua nunca será un órgano de resurrección, que las palabras, como dice Pizarnik unos versos mas adelante, en esa declaración no por acertada menos sombría, que "las palabras no hacen el amor/hacen la ausencia? ¿Como explicarle a esta mujer tan firme, tan bien uniformada, que mientras ella señalaba, con su inmaculada uña corta, la palabra castrado en un poema sobre lo inservible, sobre la inutilidad de todo poema, yo no hacia sino rememorar, en el lenguaje que es todo recuerdo y, por serlo, es todo ausencia, el contorno del cuerpo y el sexo de ese hermosísimo muchacho delgado de barba hirsuta y masculina, que había aparecido, literalmente de la nada, de esa nada que es a veces la ausencia de la ausencia del lenguaje, declarando, de manera por demás jocosa y liviana, que el era Él-a-Veces? ¿Como no leer en la mas trémula de las voces altas "¿de donde viene esta conspiración de indivisibilidades?" sin causar esa añeja lástima del que nunca entenderá, del que no está herido, como Pizarnik, en primera persona del singular?

De La Muerte me da, de Cristina Rivera Garza

domingo, 9 de mayo de 2010

the wire


Ya está a la venta THE WIRE 10 dosis de la mejor serie de la televisión, una iniciativa de la fantástica editorial errata naturae. Leo en la contratapa que Errata naturae editores ha querido entrar en el "negocio" distribuyendo diez nuevas dosis para todos los adictos a la serie. Y de la mejor calidad. Son 10 textos, el primero de David Simon, el creador de la serie, y el último de George Pelecanos, uno de los guionistas. Los otros dealers son Rodrigo Fresán, Nick Hornby, Jorge Carrión, Iván de los Ríos, Marc Pastor, Margaret Talbot, Sophie Fuggle y yo mismo. Haciendo méritos para estar a la altura de la etiqueta de "experto" en narco-cultura. Feliz de contribuir con una pequeña dosis que nos ayudará a combatir la resaca y la depresión que sentimos algunos al terminar la quinta temporada. Es como el Barça de las seis copas, será casi imposible que una serie de televisión supere a The Wire. Aquí la reseña de ABCD del sábado para los que quieran saber qué material proporcionamos los dealers. Aquí un breve abrebocas del creador. Aquí una reseña del Diario de Sevilla. Un libro para leer mientras suena Tom Waits al fondo, con ese "Down in the hole" convertido en la sintonía de la serie.
El poder de la ficción. La ficción como sistema de conocimiento, como afirma Edgar Lawrence Doctorow en una entrevista en Babelia.

"Mire, es sencillo: los relatos nos enseñan las leyes de la comunidad y distribuyen el sufrimiento. A través de las historias, el individuo siente que su sufrimiento puede ser compartido por los demás. El relato trae consigo lo que la comunidad debe saber para sobrevivir: éste es el sistema de conocimiento al que me refiero. La facultad imaginativa, la facultad de ver cosas y hacer conexiones que no serían posibles dentro de parámetros fácticos, son dones del escritor de ficción. "Ver lo que está oculto", decía Henry James. Bellow se sentía "como un médium". El escritor de ficción siente que no tiene obligación moral ninguna hacia las instituciones que rigen nuestra vida, trátese del Gobierno, la Iglesia o la familia, y este tipo de testigo es muy valioso para la sociedad. Cuando Joe Heller publicó Trampa 22, una novela muy escéptica sobre los nobles esfuerzos norteamericanos en la Segunda Guerra, la gente se molestó mucho. "Esto no ocurrió así", dijeron. Puede que no, pero sí ocurrió así en Vietnam. El libro fue profético."

sábado, 1 de mayo de 2010

Saunas heteros


Almuerzo en Can Drama. Dos colombianos, dos catalanas, un escritor y yo. Cocina la dueña del apartamento un arroz con pollo y salchichas. Curioso. Hace 3 días recibo de regalo la novela del escritor. Dos días después la leo entera en hora y cuarenta minutos, como si fuera una película. Un día más tarde almuerzo con el autor, al que no conocía ni virtual ni ficcional ni verdaderamente. Curioso. Afortunadamente, su novela me parece muy lograda. Mansos, se titula, y la edita Caballo de Troya. Apenas ciento y pico páginas, bien trenzadas. Salvando las distancias de estilo y tema, me recuerda un poco a Yuri Herrera: buena creación de atmósferas, buena descripción de un microcosmos particular -las saunas- y una buena historia por contar. Se echan de menos las buenas historias en la literatura postmoderna y autoficcional que domina el panorama nacional. En el almuerzo le pregunto por qué no hay saunas heteros. El escritor cree que porque sólo irían tipos solteros y serían colonizadas por la mafia gay, convirtiéndose rápidamente en saunas homos. Curioso. Tampoco las hay lesbianas. Sin necesidad de preguntarle el escritor, Roberto Enríquez, afirma que las mujeres prefieren los billares. Uno de los colombianos asegura que las mejores saunas son las alemanas. Las españolas le parecen cutres. Curioso. Bela Bartok ronronea por el apartamento mientras yo barrunto si será verdad que una sauna es como una biblioteca.

"Conocer a alguien en un bar y llevármelo a casa es al sexo lo mismo que las librerías a la lectura; iguales es sus diferentes compromisos de elección: comprarse un libro o salir con un desconocido de un bar rumbo a su casa o la mía, exige una tensión previa decisiva (no puede ser cualquiera). Follar con un desconocido no profesional en una sauna es como sacar un libro de una biblioteca: nos permite probar cosas nuevas sin miedo a equivocarnos. Si el polvo no va bien, puedo detener el coito a medias, educadamente, salir de la cabina, ir a ducharme y buscar a otro para encerrarme con él, a follar. Lo mismo con los libros de una biblioteca: puedo detener el coito a medias,..."