martes, 31 de marzo de 2009

Semana del amor


VdeAmor ...... un concierto
Voz: Agnés Mateus Bajo: Gonzalo López.Batería: Ferdy Esparza. Guitarra, voz: Juan Navarro.
Nuestra idea es muy sencilla, solo nos permitimos versiones de canciones de amor, que durante algún momento del ensayo dejan de serlo y se transforman en un ruido que nos atraviesa el pensamiento, quizás un poco torpe por las birras que nos bebemos y por nuestra incapacidad para entender la idea del amor. Tenemos una misión. y si venís con un corazón al descubierto..... mejor.

Una anti-crónica a 4 manos

La primera vez que escuché del KGB tenía apenas 9 años. Un grupo de señores, no más de 20, caminaban por la calle Pi i Margall gritando "fora fora el KGB"... Aún no había caído el muro de Berlín.La penúltima vez que entré en el KGB iba muy colocado. Una mitshubishi creo, las míticas sí, cuando la química era inteligente de verdad. Una rubia que luego se hizo Mossa de Quadra. Unos amigos muy alterados. Humo, mucho humo...
El KGB aparecía ahora como escenario épico para ese jueves de amor y venganza que sería la segunda presentación en vivo de una banda que vivirá en nuestras memorias para siempre. Porque el amor, si es amor de verdad, no se puede olvidar. Al menos eso cantaba Pimpinela. Poco podrían imaginar Lucía y Joaquín Galán que su archiconocida Olvídame y pega la vuelta se levantaría de su tumba de karaokes y secretarias borrachas para resucitar elevada a la altura de los clásicos, después de ser sacudida y vapuleada a lo Linda Blair por una cantante espasmódica que parecía iniciada en los secretos del yopo. Lo siento Marc, no has tenido suerte.
Los aullidos de la selva dieron paso a una acelereda versión de Stand by me. La conexión con la desquiciada cantante era tan poderosa que uno debía luchar contra su cuerpo para salir de la zona-imán y correr hacia la barra a por otra cerveza. Jessi, curtida en mil batallas por los antros caraqueños, se deslizaba juguetona entre los atónitos seguidores de V de amor. Al regresar de nuevo a la segunda fila, entre los más incondicionales, una mirada reprobatoria nos introducía de nuevo en el éxtasis. Regáñanos Agnés de Dios, nos lo merecemos. Dejemos que el amor se apodere de cada célula, y también cédula, de nuestra piel. Te amo, te amo, te amo, ¡todos juntos!, te amo, te amo, te amo...
En los novísimos fanáticos de V crecía imparable un sentimiento que se hacía cada vez más insoportable cada vez que Agnes se agarraba una teta para enfatizar el Bésame ¡Bésame mucho joder, pero mucho! A paso cortito de sus tacones de patente rojo se lanzaba a un abismo del que ya nadie podría salvarla, se convertía en un Jean Baptiste Grenouille de lo auditivo a quien todos hubiésemos querido tocar, arañar, comernos a mordiscos. Es que no hay nada más hermoso que morir de amor, eso tampoco es nada nuevo.
Y mientras unos se relamían con las píldoras edulcoradas vertidas desde el escenario, otros, ¿despechados? ¿melancólicos? o simplemente ¿catalanes? bebían acodados en la barra diciéndose unos atros: las vanguardias son así... De repente, una novia o algo saltó al escenario para que el batería le cantara una canción al oído y dos actores (aunque actores somos todos unos hacemos más comedia que otros) saltaron encima la cantante para agarrarle el culo, las tetas, lo que hiciera falta. Así son las vanguardias, efectivamente.
Pero el invierno llega, aunque no quieras. Se sucedió un improvisado encore precipitado por la turba enardecida que coreaba ¡Hijos de puta! con lágrimas en los ojos. Agnes, en sujetador negro, el guitarrista, tan setentero él, acunados de tú a tú en un ampli mientras nosotros, idiotas, babeantes, sentados en el piso como prepúberes de campamento gringo, no podíamos pestañear ante tanta belleza. And the game is over, y el amor acaba. Se rifó hasta una romántica escapada a Mallorca. Yo me quedé con ganas de llevarme unas gafas rojas de corazones estrellados muy lolita que le dieron al ganador, pero sólo me cayó en la cabeza una Men's Health que, quién sabe por qué, había estado en el escenario. Nos volvimos a la barra cabizbajos y con el corazón estrujado. Las cervezas ya no sabían igual, y los Cardhu tampoco. Es una historia tan vieja que ya se conoce el final: Se nos rompió el condón -perdón, el amor- de tanto usarlo.

Bodoutchian&Caellas

jueves, 19 de marzo de 2009

Semana cubana (bis)


La polémica con Juan Abreu me ha llevado a uno de sus libros, "Diosa".
De él extraigo este párrafo sobre la libertad.

“Se habla mucho de la libertad en términos abstractos; pero la libertad es lo que cada uno de nosotros se atreve a hacer de ella. Día a día, minuto a minuto. La libertad es madre de una nueva realidad. Una realidad superior, nutriente y candorosa. Una realidad difícil, pero alcanzable.”

domingo, 15 de marzo de 2009

Semana 10 (cubana)

Si lo importante es que se hable de uno, aunque sea mal, podemos concluir que la semana cubana en Casa Amèrica Catalunya ha sido un éxito. Se ha hablado mucho y mal, incluso antes de que empezaran las jornadas (para quién le interese la polémica, la artista Maite Díaz escribe un certero análisis en http://maitediaz.wordpress.com/2009/03/06/cuba-la-isla-posible-1998-2009/)
Seguramente era inevitable. Cualquier debate sobre Cuba genera posiciones extremas. La revolución cubana, dicen, es patrimonio de la humanidad y todo español, quizás por nostalgia colonial, se cree un cubanólogo a todos los efectos. En todo caso, algo habremos hecho bien cuando en una misma jornada acusan a unos de estar a sueldo de la CIA y a otras de jineteras, y a los organizadores de ser comunistas y fachas al mismo tiempo. Los extremos se tocan. Lo mejor, además del buen nivel intelectual de la mesa de escritores del viernes, la cena final en Can Xurrades. Me quedo con el humor de Senel Paz, “un amigo en Madrid siempre me dice en este tipo de cenas tú come come que luego vuelves”, la dignidad de una mujer como María Elena Cruz Varela, que ha tenido que soportar insultos y vejaciones en La Habana y en Madrid por defender que la verdadera libertad es la personal, el espíritu de Canek Sánchez Guevara, un libertario que viaja por el mundo sin motocicleta pero cargado de ideas, la audacia de Radamés Molina, gran fan de los calçots, tanto que un familiar que lo visitó al regresar a la isla comentó “este Radamés está muy cambiado, ahora come hierba quemada” y la inteligencia de Jorge Ferrer, que nos regala en su estupendo blog su personal reflexión sobre estas jornadas, http://www.cubaencuentro.com/jorge-ferrer/blogs/el-tono-de-la-voz
Todos ellos han compartido mesa, mantel y copas en una noche de post-luna llena en la que he terminado caminando sólo por Gracia mirando ese cielo que, como dijo Cabrera Infante al ser preguntado sobre si no extrañaba el de la isla, no nos engañemos, es el mismo en La Habana que en Londres. Participar de estas jornadas me ha permitido también acercarme a la obra de un ensayista brillante como Rafael Rojas y pescar al vuelo un precioso poema de María Elena.

CANCION DE AMOR PARA TIEMPOS DIFICILES
Difícil escribir te quiero con locura.
Hasta la misma médula. ¿Qué será de mis manos
si les roban la magia sonora de tu cuerpo?Difícil.
Muy difícil un poema de amor en estos tiempos.
Resulta que tú estás. Feroz en tu evidencia.
Resulta que yo estoy. Contrahecha. Acechante.
Y resulta que estamos.
La ley de gravedad no nos perdona.
Difícil es decir te quiero en estos tiempos.
Te quiero con urgencia.Quiero hacer un aparte.
Sin dudas y sin trampas.Para decir te quiero.
Así. Sencillamente.
Y que tu amor me salva del aullido nocturno
cuando loba demente la fiebre me arrebata.
No quiero que me duela la falta de ternura.Pero amor.
Qué difícil escribir que te quiero. Así.
Entre tanto gris. Tanta corcova junta.
Cómo puedo aspirar la transparencia.
Retomar esta voz tan desgastada.
Esta costumbre antigua para decir te quiero.
Así. Sencillamente. Antiguamente. Digo.
Si todo es tan difícil. Si duele tanto todo.
Si un hombre. Y otro hombre. Y luego otro. Y otro.
Destrozan los espacios donde el amor se guarda.
Si no fuera difícil. Difícil y tremendo.
Si no fuera imposible olvidar esta rabia.
Mi reloj. Su tic-tac. La ruta hacia el cadalso.
Mi sentencia ridícula con esta cuerda falsa.
Si no fuera difícil. Difícil y tremendo.
Plasmaría este verso con su cadencia cursi.
Si fuera así de simple escribir que te quiero.

miércoles, 11 de marzo de 2009

semana 9

En Carcelona cada día se aprueba una nueva prohibición. La dictadura del civismo aspira a regularlo todo. No deja ningún resquicio suelto y una de las últimas actuaciones se ha centrado en el nunca bien pensado tema de los orines. En Carcelona, hasta nuevo aviso, está prohibido orinar en la calle. El Colectivo Subcity, http://www.bcnsubcity.blogspot.com/ ha interpretado la medida como un nuevo ataque a las mujeres, para quienes el asunto, según ellos, es doblemente prohibitivo ya que un hombre siempre puede evadir la prohibición (todas las prohibiciones, ya se sabe, estimulan a llevar a cabo con más frecuencia lo que pretenden prohibir) yéndose a un rincón mientras para una mujer la meada pública es un símbolo de vergüenza (sic). Los amigos del Colectivo Subcity se han puesto creativos y han creado la ruta Pixing (híbrido de pixar, mear en catalán y bicing, el sistema de transporte público de Carcelona), un itinerario con los mejores lugares de la ciudad para soltar las aguas menores. No, lo siento, el monumento a Francesc Macià de la Plaça Catalunya no está entre ellos, aunque sí el Estadio Olímpico de Montjuich, especialmente los días que juega el Español. Pixing, afirman muy serios sus ideológos, es una queja contra las formas sutiles de machismo que llevan a las mujeres a sentirse avergonzadas por actos que los hombres realizan con orgullo. Es una instancia a pensar en la igualdad de género en el día a día, en los pequeños actos de nuestras vidas. Es un grito a la libre acción, sin la opresión de marcos patriarcales que opriman la identidad de las mujeres.
Desconozco si a este Colectivo lo subvenciona el Ministerio de la Igualdad o el Patronato de Turismo de Girona pero llevo unos días inquieto esperando la foto que van a usar en la más que probable campaña turística promocional. Otra cosa que me ha dejado estupefacto esta semana ha sido comprobar, a la una de la mañana, mientras esperaba el Nit Bus, que la “caseta” de información turística frente al Corte Inglés seguía abierta. Dos turistas japoneses, con evidentes síntomas de jet-lag, buscaban un lavabo público. El empleado de Turisme de Barcelona no supo qué decirles. Aún no había recibido los folletos del Pixing.
Tanto mear fuera de tiesto me ha llevado a este legendario soneto de Rafael Alberti.

SE PROHIBE HACER AGUAS

Verás entre meadas y meadas,
más meada de todas las larguras:
unas de perros, otras son de curas
y otras quizá de monjas disfrazadas.


Las verás lentas o precipitadas
tristes o alegres, dulces, blandas, duras
meadas de las noches más oscuras
o las más luminosas madrugadas.


Piedras felices, que quien no las mea,
si es que no tiene retención de orina,
si es que no ha muerto es que ya está expirando.


Mean las fuentes... Por la luz humea
una ardiente meada cristalina...

Y alzo la pata... pues me estoy meando.

miércoles, 4 de marzo de 2009

Semana 8 (bis)


Como bien apuntan desde la nunca bien ponderada redacción del blog hermano 2021pf, http://2021pf.blogspot.com/ (pf de pura ficción, no confundir con paraíso fiscal), Catalunya, definitivamente, no tiene fin. Ya no es que no sea España, es que ni siquiera cabe en Europa. A este paso no sabremos donde ponerla. Ha sido esta mañana cuando nos hemos enterado de que para las Jornadas del “Fòrum Gastronòmic Girona 09”, que se llevaron a cabo en la Costa Brava hace unos días, se utilizó, en el material promocional, cortesía del ínclito Patronato de Turismo de Girona, una foto de una playa de Perth! en Australia, situada, ni más ni menos, a 14.141 km. de distancia. Obviamente, un hecho de tal magnitud (nunca mejor dicho) no podía silenciarse y así, La Vanguardia, insigne periódico catalán con más de 100 años de historia, ha decidido, en un gesto que les honra, que ésta y no otra era la noticia estrella del día y, por supuesto, el tema que más preocupaba a los catalanes. http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20090304/53651703990/el-patronat-de-turisme-de-girona-tambien-uso-una-foto-de-una-playa-de-perth-para-promocionar-la-cost.html
La Costa tramposa la llama. A mí querida Costa Brava. Yo ya no sé qué pensar. Esta tarde me he acercado a la Sagrada Familia y he tocado una de sus paredes. Ya estoy mejor. Quédense tranquilos los japoneses. La Sagrada Familia existe. No es una proyección fotográfica. Espero hacer lo mismo mañana con la torre Agbar y con La Pedrera. No podemos confiar en nada ni en nadie. Ni siquiera en los Patronatos.
Acercarme a la Sagrada Familia, aún sin entrar, me ha sumido en un estado espiritual del que sólo he podido salir con la lectura de este poema de María Eloy García.
yo solamente tramito la idea
pero pensemos en un dios cualquiera
que muera cuando diga treinta y tres
que salga con aura en la foto
y con llagas en el vídeo
que oferte teoríasmediocres en pdf
nos valen sus agujeros en los calcetines
nos valen sus tablas de la ley en poliestireno expandido
y sus verdades mesiánicas de barra estereotipo
pero que por favor cuente otra historia
una que no tenga reminiscencias
de sufridos seguidores
de congojas de hijosdedios de medio pelo
que por favor nos acerque la belleza
no en forma de paloma ni de fuego
que en su interior tenga otro dios
y dentro a su vez otro y luego otro
que lime las entrañas de las víctimas
con su dedo de crímenes sangriento
y que diga cielo y tenga pluma
y que se salve todo el mundo
que mató a su familia que no nos salve el amor qué pesadez
que diga verdades cuestionables
y que tenga en cuenta que de la frase
acercaos a mí que tengo frío
nos llegará a todos en el futuro
tengo en mí el frío de acercarse

domingo, 1 de marzo de 2009

semana 8

Leo esta semana que la comunidad internacional (¿tiene presidente esta comunidad?) está presionando a Andorra para que deje de ser un paraíso fiscal. Como si fuera tan fácil. Como cuando los amigos te aconsejan dejar a esa novia que no te conviene. Lo que hacen los celos. Pura envidia. Leo también que "Tití" Henry se ha dado cuenta, entre afeitado y anuncio, que Catalunya no es España. Como son los futbolistas, pensará alguno. Pero quizás tenga razón. Y si no preguntemos a los del Patronato de Turismo de Girona. Hoy hemos sabido que la otra foto de la ya mítica campaña "dónde comienza la Costa Brava?" tampoco es de Girona, ni siquiera de Catalunya, es de algún lugar de la isla canadiense de Ellesmere, en Canadá, a unos 5300 km de distancia de la Costa Brava, aproximadamente. O sea, ahora ya lo sabemos todo: la Costa Brava empieza en el Ártico y termina en las Bahamas. http://www.lavanguardia.es/ciudadanos/noticias/20090228/53650285294/turisme-de-girona-uso-una-foto-de-canada-para-promover-el-pirineo.html Catalunya, definitivamente, no es España. Lo que aprende uno leyendo la prensa. Turismo: territorios de ficción. Estando así el patio, lo he visto claro. Carcelona debe convertirse en un paraíso fiscal. Carcelona, pf. Con una normativa estricta. Sólo reciben la nacionalidad los nacidos en la ciudad-estado. Barcelona no es Catalunya, querido Tití (al igual que Gràcia no es Barcelona, ni la calle Verdi es Gràcia, ni el cine Verdi la calle Verdi y tra-la-ra). Contra la crisis, paraíso fiscal. Si eres de L'Hospitalet o de Islandia no entras. Pasas a ser extranjero. Sin papeles. Se suprime el impuesto de la renta, el IVA y la zona verde. Todos los productos importantes bajan automáticamente de precio. Vuelve el MDMA a las calles y desaparece el "garrafón" de nuestros bares. Todo son ventajas en un paraíso fiscal. El Barça deja la soporífera liga española y se centra en la Champions. Carcelona participa en la Eurocopa con puros nativos (sintiéndolo mucho Xavi no podría jugar porque es de Terrassa). La Guardia Civil patrulla en las salidas de la ciudad para evitar el contrabando de revistas de tendencias y de bicicletas. Se limitan las despedidas de soltera de inglesas borrachas a una por semana. En definitiva, un mar de felicidad ¡Paraíso fiscal, ya! por favor.
Para celebrarlo retiramos todos los Tàpies (y algún Botero que nos han colado también) de las calles y colocamos en su lugar fragmentos de la instalación del artista checo David Cerný que tanto ha gustado a la burrocracia europea.
http://www.publico.es/internacional/190666/artista/checo/engana/ue/obra/repleta/cliches
Y es que los checos se las traen. Y los poetas, ni te cuento. Para muestra, como se dice, un botón, mejor aún, una camisa entera. Gracias a Vicente Luis Mora conozco a este joven poeta aragonés, Guillermo Molina, "gamberro pero con talento", capaz de escribir, sin saberlo, el himno fundacional de Carcelona pf.
http://vicenteluismora.blogspot.com/2009/02/epilirica-o-salvese-quien-pueda.html

EUROPA

La madre que parió a los Gabachos
Era tan sólo una especie de Britney Spears en la Casa de la
Pradera
Que inocentemente cantaba a la venida de la primavera
Hasta que se vino Zeus sobre ella y la preñó

Oh Europa, tantas veces te he mentado en los últimos dos años
Que no cantar ahora tu Historia supondría un gran daño
Para tu honor y para el riñón de los múltiples juglares maños
Que afinan sus cuerdas en cada botellón

Os diré, Oh Europeos, que de una misma madre nacimos todos
Y de una misma violación (aunque ya afirmara Heródoto
Que fue más bien consentida y ya Ovidio que el coito
Resultó placentero, como no podía ser de otro modo
Tratándose de un toro
Que se llamaba Zeus, Dios de los Dioses, incluido el Cristiano?

Y vaya corrida, Oh Europa, una corrida sin sangre
Que ni Jesulín ni Espartaco ni Ortega ni Gasset
Con sangrientas espadas igualaron (aunque ya Jenófanes
Afirmara que el de Ubrique consiguió algo semejante
A aquella gran corrida de la cual engendraste
Siete veces siete hijos de una vez

Oh Europa, larga es la Historia de tus 27 hijos
(Sí, ya sé, 7 x 7 = 49, pero es que en el camino se quedaron
La hermanita pequeña, Utopía, que murió al nacer por falta de peso
Los 7 hermanos soviéticos, que murieron de stalimiento
Los 7 hermanos itálicos, que murieron de englutimiento
Y los 7 hermanos magiares, que desaparecieron
En un truco de magia de los siameses Austro-Húngaros
(Que por traviesos fueron luego separados
Lo mismo que los Checo-Eslovacos
Y hay quien lo busca
Con Reino-Unido
Bielo-Rusia
Y Chipre

Oh Europa, qué traviesotes fueron tus 27 hijos
No tengo más remedio que calificarlos como
Malos, malos y malos
Que no se hace eso de Guerrear mundialmente en casa
Como si no hubiera espacio ahí afuera
Para jugar con vuestros trapitos de colores

Pero al fin, Oh Europa, tus 27 hijos están unidos
En una Unión que deja a Dios desfasado
Pues Dios era Uno y era Trino
Y Europa es veintisiete y es Una
Y Grande y Libre y Líbranos Señor
de la Amenaza Extranjera

Oh Europa, sé que te duele cuando a la Unión de tus hijos
La llaman excluyente, como si no trataran por igual a cualquiera
Que tenga una buena suma de Dinero
Oh Europa, también te duele cuando a la Unión de tus hijos
La llaman racista, como si no aceptaran por igual
El Dinero negro, incluso el Muy Negro

Por estas virtudes, Oh Europa, canto tu Gloria
Y canto la Gloria de tus Grandes Hijos de Europa:

Oh Italia, con tu sentido del humor tan patente
Que reeliges a un payaso como Presidente

Oh Grecia, cuna del sufragio universal
Mente restringido a mujeres y esclavos

Dime, Guillermo, Grecia está lejos de casa?

Oh Rumanía, el único de los hermanos
Que cada vez tiene a menos rumanos

Oh Turquía, ah no, Turquía no
No pasaste la prueba del algodón

Dime, Guillermo, Rumanía y Turquía, están lejos de casa?

Oh Alemania, que nos llenas Mallorca
De rojos camarones y de enormes Teutonas

Oh Bélgica, ahí estuvieron El Camarón de la Isla y los Pecos
Y desde entonces exigen la independencia los Flamencos

DIme, Guillermo, Alemania y Bélgica, están lejos de casa?

Oh Francia, qué más podría decir de ti
Me remito a la Franciada y a mis abogados

Dime, Guillermo, Francia está lejos de casa?

No, está cerca, muy cerca, pero seamos prácticos
Y evitemos problemas burocráticos
El desembarco
Será esta vez en las playas de España

Dime, Guillermo, España es nuestra casa?

Y así es como continúa la historia
De un barco que bordea tan rápido
La tierra que al fin ha visto ponerse el sol