semana equina

Carcelona se ha llenado, de repente, de carteles anunciando el BARCELONA POLO CLASSIC. Durante dos fines de semana, la ciudad mentirosa, que dice Manuel Delgado, acogerá este encuentro. Según afirman los entendidos, "este deporte es uno de los deportes más antiguos que se practican en la actualidad y se distingue por su gran dificultad técnica, por su belleza plástica y por la atractiva atmósfera que lo envuelve". Y yo con estos pelos. En su página nos sueltan cosas como "Déjense seducir por la potencia y elegancia de los caballos, por la pasión y rivalidad de sus jinetes y por el singular ambiente en el que se desarrolla la competición". El singular ambiente me lleva a cuando hojeaba el Hola que compraba mi madre durante mi tierna infancia. Recuerdo que pensaba que era un divertimento de la gente que salía, y que sale en este tipo de revistas, o sea la realeza, los nobles y toda esta gentuza de la farándula que viven del cuento, de la sangre azul y de la estupidez generalizada.
Tal vez estos “traumas” infantiles sean la razón de que me haya divertido tanto el artículo que me me manda el intrépido –aunque en estos días un poco deprimido- periodista amigo Jaime López, que creo da algunas claves del porque las cosas van como van en Venezuela, o en Miami. Me ha hecho pensar en El Padrino y en ese memorable amanecer, con música de Nino Rota, en el que descubrimos, “que parezca un accidente”, a ese caballo degollado en la cama del productor de cine de Hollywood.

LOS RICOS TAMBIEN LLORAN / VICTOR VARGAS
La tragedia equina del suegro de Luis Alfonso (por Jaime López)

Uno a uno, y así hasta 21, se le fueron muriendo los caballos del equipo de polo a Víctor Vargas, uno de los hombres más ricos de América y suegro de Luis Alfonso de Borbón. ¿Envenenados?

Dicen que lloró como un niño. Abrazado a sus caballos, impotente y lleno de rabia. Uno, dos, tres así hasta 21. Toda su cuadra de Polo, valorada en dos millones de dólares. Su orgullo. Su devoción. Su pasión. Desencajado y desolado, el magnate venezolano de la banca y los negocios, Víctor Vargas, suegro de Luis Alfonso de Borbón, no pudo hacer nada. Todo transcurrió en apenas dos horas. Cada vez que visitaba las caballerizas del elitista Club Internacional de Polo Palm Beach, en Florida (EEUU), Víctor Vargas se desplomaba. Otro equino fallecía sin que el suero y los medicamentos suministrados por los veterinarios surtieran efecto. La pesadilla de este acaudalado empresario comenzó el domingo pasado, cuando los caballos salían de sus remolques a tropezones. Se tambaleaban como si estuvieran drogados. Expulsaban espuma por las narices.Caían como fichas de dominó. «Por Dios, ¿qué está pasando?», se oyó en el Club de Palm Beach, poco antes del partido del US Open de polo entre el equipo liderado por Vargas contra el Black Watch. Algunos caballos fallecieron en el lugar. Otros, más tarde, en la clínica donde habían sido ingresados. Ni la inmensa fortuna de Vargas, ni los mejores veterinarios de Wellington (Florida) pudieron evitar la tragedia. Los investigadores creen que los animales murieron por una reacción adversa a alguna droga, toxinas en alimentos, o complejos vitamínicos en mal estado. O una combinación de ambos.

HOLOCAUSTO EQUINO
En sus dos décadas de participación en torneos internacionales, Vargas jamás había vivido una situación similar. ¿Una venganza planificada por algún enemigo financiero? ¿Negligencia? ¿Complejos vitamínicos en mal estado? Todo es posible. Las autoridades estadounidenses iniciaron esta semana una investigación penal para determinar si los 21 caballos fueron envenenados. Los análisis de toxicología para determinar la causa de la muerte podrían demorar varios días. Al igual que las necropsias a los equinos fallecidos. Hasta entonces, todo son elucubraciones. James Belden, médico del equipo de Polo de Víctor Vargas, La Lechuza de Caracas, dijo en una entrevista con la NBC que «probablemente murieron intoxicados por algo que comieron. Nunca usamos esteroides porque el equipo, además, compite en Inglaterra, donde estas drogas están prohibidas».El capitán del equipo, el argentino Juan Martin Nero, añadió en declaraciones a La Nación que sólo cinco de los 26 caballos que llevaron a Florida sobrevivieron. Precisamente, los únicos que no injirieron un complejo vitamínico para estimular la respiración, llamado Biodyl.
El Holocausto del Polo, como ha sido bautizado este macabro suceso, ha conmocionado a la comunidad de Wellington, en la zona central del condado de Palm Beach. El suceso de los 21 caballos ha alertado, incluso, a las poderosas organizaciones estadounidenses de protección de animales. Todo un culebrón.
Los millonarios suelen tener hobbies extravagantes. Y el pasatiempo de Vargas son los caballos, el automovilismo, y los aviones.Es piloto, con más de 15.000 horas de vuelo, y adora el polo, deporte que practica desde que tiene 24 años. Para estar más cómodo entre febrero y abril, época en la que se celebra la Triple Corona en EEUU (la competición de Polo más importante de este país), Vargas compró una mansión de 68 millones de dólares en Palm Beach, con un terreno de 15.000 metros cuadrados y 97 metros frente al mar. Ser rico en el país socialista liderado por Hugo Chávez es algo incómodo y peligroso. Tus haciendas pueden ser expropiadas en cualquier momento, y tus negocios estatizados por cualquier capricho presidencial. Pero él lo lleva con naturalidad.Lo importante es hacer negocios y dejar la política para los políticos. «Dicen que tengo un Ferrari, un avión y un barco», dijo el año pasado al diario Wall Street Journal. «Pero eso es mentira. Tengo tres jets, dos yates y seis casas. ¡He sido rico toda mi vida». Víctor Vargas, dueño del quinto banco más grande de Venezuela (Banco Occidental de Descuento, BOD, y Corpbanca) emplea a más de 6.500 personas y tiene negocios en el sector petrolero, inmobiliario y turístico de EEUU, Panamá y República Dominicana. Presidente de la patronal bancaria (ABV), ha liderado la política financiera del Gobierno. También se encargó de coordinar dentro del sector la venta de bonos y notas estructuradas que Chávez compró a Argentina, Bolivia y Ecuador, entre otros, para financiar su deuda interna. Cerca de 200 millones de dólares todas las semanas, con unas comisiones de infarto. Pocos productos financieros le han hecho tan rico. En 2004, ingresó en la nobleza desposando a su hija Margarita, de 26 años, con Luís Alfonso de Borbón [quien justo hoy cumple 35 años], hijo del fallecido duque de Cádiz (primo del Rey) y de Carmen Martínez Bordiu, nieta de Francisco Franco. El ponía los títulos y ella los millones.

LA SOMBRA DE CHÁVEZ
La ambición de este intuitivo banquero no tiene límites. Sólo los que impone Chávez. El año pasado quiso crear el banco más grande del país, comprando la filial venezolana de Santander.Ofreció 1.200 millones de dólares en bonos y billetes. Ambos magnates se reunieron en Madrid para hacer el negocio del siglo.Su amigo Chávez echó por la borda toda la operación. Dijo que un banco no podía manejar tanto dinero, y que el Estado venezolano compraría el Santander para fortalecer el sector público y contar con una amplía red bancaria para repartir subsidios y dádidas entre los más pobres. Botin todavía espera los petrodólares de Chávez para completar la venta, y Vargas terminó peor parado: se quedó sin la filial de Santander y perdió los 100 millones de dólares que había entregado como adelanto. «Por ahí anda un banquero arrecho (enfadado) porque perdió una plata. ¡No es mi culpa!», le contestó Chávez en uno de sus discursos televisivos.Pecata minuta si se compara cómo ha triplicado su fortuna durante el ecléctico socialismo que abandera el mandatario.

VIDA DE LUJO
Ahora se escapa de la congestionada Caracas en el avión ejecutivo más caro del mundo, el Gulftstream G550. Abogado egresado de la Universidad Católica Andrés Bello (UCAB), campeón de polo con el equipo Las Lechuzas de Caracas, Vargas reparte su vida entre Venezuela, EEUU, República Dominicana y España, principalmente Estepona (Cádiz).Vargas y Luis Alfonso de Borbón comparten los mismos gustos. Evaden las fiestas de la farándula venezolana y adoran el Polo, deporte que practican en Miami, Cádiz o Venezuela.Viajan con sus caballos.
Vargas posee una finca en el interior del país, a la que van en helicóptero. Este fundo, con mansión incluida, cuenta con un campo de Polo. Así no hace falta ir asiduamente al hipódromo de Caracas, atestado de nuevos ricos (o boligarcas, una suma de bolivariano y oligarca), que comulgan con el comunismo de Chávez y se han hecho multimillonarios durante su gestión. Pero la pasión más fuerte de este rey Midas es la pequeña Eugenia.Su nieta de dos años y medio. La hija de Luis Alfonso y Margarita, que lleva el nombre de la reina Victoria Eugenia (bisabuela de Luis Alfonso), nacida en la mansión de Palm Beach y bautizada en París. La joven pareja y su hija viven en un penthouse de Caracas, valorado en un millón de dólares, situado muy cerca de la mansión que tiene Vargas en el Country Club.
Luis Alfonso trabaja en la división de operaciones internacionales de los bancos de Vargas en Venezuela, Panamá y Miami. Tiene negocios en turismo (asociado con su suegro), y según pasan los años, le gusta más vivir en el extranjero que en Caracas. Será por esos dos guardaespaldas que le acompañan a todos lados. Y es que la violenta capital venezolana no respeta ni a los de sangre azul.

COMO A SUS HIJOS....
EL MEJOR EQUIPO. Los mejores polistas son argentinos. Por eso el equipo de Vargas está lleno de gauchos. El año pasado renovó su plantilla y fichó a las tres estrellas del momento. Tenía uno de los equipos más finos del torneo y sus caballos (que pueden llegar al centenar) son de los mejores.
EN AVION. Amante de purasangres, coleccionista de coches de lujo, Vargas trataba a sus caballos como si fueran sus hijos. Cuando viajaba fuera de Venezuela, sus mejores sementales le acompañaban transportados en aviones de carga. Algunos valían 200.000 dólares.
CUIDADOS. Un equipo de veterinarios y médicos, liderado por James Belden, mimaba hasta el más pequeño detalle de su salud y estado físico. Todavía se preguntan cómo 21 de sus mejores equinos han muerto. «Es muy duro ir a los establos y encontrar todo vacío», ilustraba uno de los jinetes de Las Lechuzas.
LA HIPOTESIS ILEGAL. Los 21 caballos muertos fueron inyectados con una vitamina utilizada para estimular la respiración y disminuir el desgaste físico llamado Biodyl, fabricado por el laboratorio francés Merial Limited. Las dosis llegaron el domingo por la mañana y fueron aplicadas sin analizarlas. Las autoridades manejan distintas hipótesis: que los caballos fueran inyectados con otra fórmula, lo que sería una negligencia del laboratorio, o que alguna sustancia contaminara el complejo vitamínico. También falta saber quién encargó la compra de este producto, prohibido en los torneos de Polo de EEUU.

semana BARÇA

Domingo soleado. Ni una nube a la vista. Un cielo azul sonriente. Como los carceloneses, hoy todos culés, hoy todos creyentes, como Serrat que cuando gana el Barça cree que hay Dios y es azulgrana -al menos eso canta Sabina- yo también creo hoy en algo que tal vez sea justicia divina, buen gusto cósmico o simplemente sentido común sideral. Demasiadas imágenes en la retina. Pujol besando el brazalete de capitán con las cuatro barras catalanas, como si fuese un almogàver de ese ejército desarmado de Catalunya del que hablaba Manuel Vázquez Montalbán. O Henry caminando hacia atrás con Eto'o agarrándole el cuello en una especie de ritual africano de extraradio francés. O Gerard Piqué amarrado a la camiseta como si fuera el santo sudario. Salió la "rauxa". No aguantaba más, agazapada, escondida, esperando el momento adecuado par rugir. Demasiado corazón. Demasiado seny. Demasiado debate ficticio pienso mientras desayuno contemplando el Mediterráneo. Al rato, bajo a la calle y camino entre chinos, paquistaníes y suecas. No me importa. Vivan los guiris, mientras celebren las victorias borrachos como cubas en las Ramblas. Viva Carcelona, mientras los guardianes del parque nos dejen subirnos a la fuente de Canaletas a celebrar las victorias. Viva la sagrada familia, mientras sea la que firmó el contrato de Messi en una servilleta. Llego al quiosco eufórico. Me regodeo en los titulares de prensa.

Primero los de la prensa local.

Sport: Goleada, humillación y ¡campeones!

El Mundo Deportivo: 2-6 Histórico.

La Vanguardia: Alirón en Madrid.

Avui: El Barça fa història.

El Periódico: 2-6 Histórico.

Los de Madrid no pueden evitarlo, les duele e intentan ser creativos.

Marca: colorín, colorado, esta liga...

As: Sombrerazo al campéón.

El País: Un Barça de leyenda machaca al Madrid.

ABC: El Barça grita la verdad sobre la liga.

El Mundo: El Bara toma el Bernabeu.

En Italia también lo vieron.

La Gazzeta de lo Sport: Barça, sono marziani il Real fatto a pezzi.

Suena bien, ¿no? En francés también lo queremos leer.

L'Equipe: Jeu, set et match pour Barcelonne.

Vivan los gabachos. Ce n'est pas facile! Me los llevaría todos pero recuerdo aquella frase de Manfridi sobre que en la vida decidir lo es todo. Así que me decido por La Vanguardia, en gran parte porque quiero leer el artículo de Sergi Pàmies titulado Inapelable obra maestra. Termina así: En las semanas previas (extenuantes, con esa lucha mediática que tanto abusa de la guerra psicológica), se ha hablado con lapidaria alegría de un combate entre épica (Madrid) y estética (Barça). Anoche, con un partido que perdurará en nuestra memoria más allá de nuestras cenizas, el Barça fue épicamente estético y estéticamente épico. Señores jugadores, señor entrenador (y colaboradores), gracias.

Gracias a ti Sergi por tus certeros artículos. En la tarde, después de un pollo a l'ast y unos carquinyolis, me siento culpable por tanto culto pagano y decido visitar el CCCB. Una exposición de fotografía africana para digerir el empacho futbolero. La exposición se llama Bamako y, cómo no, me viene a la cabeza que de allí es justamente Diarra, un futbolista de este Madrid chapucero y ramplón. Un jugador, como todos los Diarra del mundo, que corre mucho, la mayoría de veces sin mucho criterio, olvidando la sentencia de Cruyff de que lo importante es que corra la pelota. Demasiada sutileza para un equipo, el madridista, resignado en estos tiempos de crisis a ser un equipo del montón, que puede ganar, por cojones o de churro, que más da, a los equipos segundones pero que cuando se enfrenta a los grandes, o sea al Liverpool, a la Juventus, al Barça, sale goleado. Pero no quiero pensar más en ellos, maldita fotografía africana. Salgo al Raval y en esas me acuerdo de otro culé ilustre, e ilustrado, que hace unos meses escribió un artículo elogiando al gran Pep Guardiola, principal responsable de que todo un país durmiera ayer noche feliz.

EL FÚTBOL HABLADO
Por Enrique VILA-MATAS
Seguramente no se comentó nunca tanto un Barça-Madrid. La explosión mediática, los comentarios en torno al partido, fueron de una intensidad feroz desde el lunes mismo de la semana pasada. Para quien no le haya interesado nunca ese deporte, o simplemente no le atrajera el partido del siglo de este año -que prometía, como así fue, un Madrid cosiendo a patadas los tobillos de Messi- tiene que haber sido una tortura todo el fútbol hablado que se ha vivido en la calle y en los medios.
La primera vez que supe de la existencia del fútbol hablado fue allá por los tiempos de Helenio Herrera, días de 1958, cuando se dio por televisión un Madrid-Barça y por primera vez se habló del partido del siglo, sobre todo por ser la primera vez que se televisaba en el país un encuentro futbolístico. Por aquellos días, la gente en Barcelona iba a Canaletas -el famoso entorno que existió muchísimo antes de que Cruyff lo descubriera- para participar en las animadas y para mí algo extrañas tertulias que tenían lugar junto a la fuente. Ignoro si perduran todavía esas reuniones -intuyo que sí-, pero recuerdo que entonces eran reuniones excepcionales y que aquella semana de hace medio siglo, antes precisamente del primer partido del siglo, fue el delirio. Pero no el delirio descomunal y desorbitado de estos últimos días, sino una locura contenida, rara, de una serenidad violenta que nunca he podido olvidar. En Canaletas eran todo un espectáculo los extraordinarios egocéntricos, sabios parlantes siempre en busca de discrepar del último que hubiera hablado. De ahí creo que nació la peor pero también, al mismo tiempo, y en una dirección bien distinta, la mejor literatura de fútbol de todos los tiempos y de la que el periodista Martín Girard, entre otros, fue un pionero.
Del bombardeo mediático de la última semana, con tanto culé enloquecido ante la expectativa de la goleada estratosférica -en un bar llegué a oír hablar de un once a cero-, aprecié especialmente algunas opiniones breves y sensatas. La de Valdano, por ejemplo: "Espero que el Real Madrid acepte su debilidad y que salga con una actitud más conservadora. La dificultad del Barça radica en cumplir con todas las expectativas creadas". Certeras palabras, porque eso fue lo que sucedió el sábado bajo la lluvia, aunque en el tiqui taca de la retransmisión de la Sexta en la que participó Valdano parecían creer que a Messi se le podía lapidar y que la gran jugada del partido la había hecho el velocista Drenthe.
De todo el despliegue abrumador de la semana pasada me quedo con las palabras siempre medidas y comedidas de Guardiola, que si hace quince días se descolgó con una escueta frase que seguramente quedará -"El balón es quien ordena a los equipos"-, días antes del partido con el eterno rival se quejó precisamente de las expectativas creadas: "Muy bien, ya hemos ganado cinco a cero, ahora vamos a jugar el partido".
Suenan siempre nobles las palabras de Guardiola en medio de un entorno de tergiversaciones chulescas (Michel Salgado diciendo que en el Barça celebran ya la Liga), lenguaje cañí, culto al insulto, amenizado por las chorradas sempiternas de los presidentes. Aunque no fuera bueno en su oficio, nadie podría ya quitarle a Guardiola haber conseguido en poco tiempo haber mejorado el fútbol hablado. Pero es que, además, resulta que está dando señales de querer mejorar también al fútbol y de ser un entrenador extraordinario.

semana porcina

Domingo lluvioso. Domingo soleado. Domingo nublado. El clima se apunta a la co-inteligencia de contrarios de Duchamp. Nueva mudanza. Una amiga artista, la mejor artista española según el cónsul español de Varsovia, se muda unos meses a México. No la detiene ni la gripe porcina ni la venganza de Moctezuma. En las noticias veo a mexicanos con tapabocas. En una ciudad apocalíptica como el DF lo raro es que no haya una plaga cada semana. Me mudo a su apartamento con terraza del Ensanche izquierdo. Es un edificio viejo, bien conservado, con un maravilloso ascensor que se toma su tiempo para alcanzar este sexto piso. Mi hermana Anna, que vive cerca, pasa a visitarme y celebra que el piso no haya perdido el encanto de los pisos viejos. Ha tenido suerte. Ningún arquitecto del modelo Carcelona ha puesto sus garras en él. En la pared un retrato en blanco y negro. Son los bisabuelos de mi amiga, que nos miran desde el pasado en el que vivieron bajo este mismo techo. ¿Habrá fantasmas en el apartamento? Lo que sí hay son extrañas gaviotas que atacan al atardecer. Y plantas. Muchas plantas. Libros también hay unos cuantos. Me gustar husmear en bibliotecas ajenas. Siempre acabo encontrando un libro que buscaba. Hoy me pasó con "Ficciones", de Jorge Luis Borges. Tenía ganas de releer su "Pierre Menard, autor de El Quijote" y hoy mismo, después del desayuno, me he puesto a ello. Sin prisa pero sin pausa. Al acabarlo, con una sonrisa en el alma, he subido los cinco peldaños que llevan a la terraza y, una vez allí, he pensado que Carcelona gana mucho desde las alturas. Sus chimeneas, sus terrazas, sus palomas, sus guiris, su Montjuich, su Mediterráneo, vistos desde arriba adquieren una elegancia que se pierde a ras de suelo. Como nos gusta torturarnos, hemos bajado un rato a la realidad. El CCCB queda muy cerca y tenía ganas de ver esta exposición: Il·luminacions, Catalunya visionaria. Ha valido la pena. Sólo por escuchar a Dalí hablar en inglés, francés, castellano, en imágenes de su época en New York. Me ha hecho en pensar en Jesús Barrios, su reencarnación caraqueña. También estaba Miralda y su Honeymoon, y Duchamp en Cadaqués, y Fontcuberta, y algunos catalanes más que han conseguido aplacar al "seny" con grandes dosis de "rauxa". Leo ahora que hay siete casos de gripe porcina en España. Me entra la tos. La OMS advierte de una posible pandemia. Un poco de mezcal por favor.

"Es una revelación cotejar el Don Quijote de Menard con el de Cervantes. Éste, por ejemplo, escribió (Don Quijote, primera parte, noveno capítulo):

... la verdad cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.

Redactada en el siglo diecisiete, redactada por el ingenio lego Cervantes, esa enumeración es un mero elogio retórico de la historia. Menard, en cambio, escribe:

... la verdad cuya madre es la historia, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.

La historia, madre de la verdad, la idea es asombrosa. Menard, contemporáneo de William James, no define la historia como una indagación de la realidad sino como su origen. La verdad histórica, para él, no es la que sucedió; es lo que juzgamos que sucedió. Las cláusulas finales -ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir- son descaradamente pragmáticas.

También es vívido el contraste de los estilos. El estilo arcaizante de Menard -extranjero al fin- adolece de alguna afectación. No así el del precursor, que maneja con desenfado el español corriente de su época."

semana artística

De vez en cuando, la autoridad carcelonesa se apiada de sus súbditos y concede alguna medida de gracia. Migajas de buenrollismo gafapasti para alegría de un rebaño que ahora, en esta primavera que tarda en llegar, puede visitar gratis, sí gratis, los museos municipales de la ciudad. Como la cosa no está para derroches, el “premio” sólo puede disfrutarse los domingos a partir de las 3 de la tarde, o sea en plena digestión de la comilona familiar. En fin, de desagradecidos está lleno el patio. En todo caso, como ya hace tiempo que en mi familia no se organizan almuerzos los domingos, aprovecho la tarde para acercarme al Palau de la Virreina, donde se exhibe una muestra del artista Javier Codesal. Yo hubiera preferido una muestra de Filippo Panseca, un italiano que se ha echado unas risas a costa de Berlusconi y lo ha pintado desnudo y con alas de ángel al lado de su ministra de igualdad. Y es que estos italianos son muy de la broma. Hace poco titularon un documental crítico con Berlusconi “Viva Zapatero”. Quizás porque fue Zapatero quien le dio la idea de crear este ministerio, el de la igualdad, que, curiosamente, siempre lo acaba llevando la más guapa de la clase... Porque Mara Carfagna, ojo al dato, no es cualquier ministra sino nada más y nada menos que la tercera política más linda del mundo, según una encuesta, de la que yo discrepo abiertamente, realizada por el nunca bien ponderado periódico gratuito 20 Minutos http://listas.20minutos.es/?do=show&id=66425
Pero volviendo al espinoso tema del arte contemporáneo, leo hoy en La Contra de La Vanguardia, http://www.lavanguardia.es/lacontra/lacontra.html, una estupenda entrevista a Manuel J. Borja-Villel que termina así.

¿Defiende usted la cultura de la queja?

Rebelarse con sentido requiere esfuerzo y creatividad y disciplina: mucho más que asumir tu destino sin cuestionarlo. Incluso es interesante plantearse la definición de creador. A ver: ¿dónde está escrito que para ser alguien tienes que escribir un libro?

¿. ..?

Aby Warburg apenas escribió, pero es el padre de la historia moderna del arte...

Era un genio sin libros.

Pero con biblioteca. Hoy la cultura se fragmenta en mil audiencias, y cada uno hace sus navegaciones: la creación empieza en esa elección de ruta, aunque no firmes obras.

semana azulgrana

El original en otro blog de Leo Campos http://letradeportiva.blogspot.com/

Futbol total

Me pide Leo Campos que escriba un texto sobre Johann Cruyff. Mi primer impulso es decirle que preferiría no hacerlo, que estoy en una época de escritor del No, que me considero un Bartleby de rebajas. Pero no puedo. No puedo negarle nada a alguien que le pone unos zapatitos azulgranas a su hija de pocos meses para ver juntos el Barça-Real Madrid (unos zapatitos, claro, que le regalé yo). No puedo olvidar que fue con Leo Campos con quien compartí, solera va solera viene, esa taquicárdica final de París en la que conseguimos nuestra (hasta este año) última Champions League. No puedo rechazar esta asistencia de tacón de quien no tiene reparo en pasear por Bienales de Literatura ataviado con una franela con el 10 de Messi. No puedo.

Ahora que todo aficionado babea con el juego del Barça, en estos días en que los festivales de Danza Contemporánea incluyen a Messi en su programación, en esta primavera en la que media Barcelona suspira por Pep Guardiola hace falta recordar que si este Barça existe, si este futbol total asombra a Europa, si este abuso de espectáculo es posible, es gracias a que hace unos años hubo un hombre, un estadista, un visionario, llamarle apenas entrenador sería rebajarle, que sacó al futbol del cementerio en el que había echado raíces para convertirlo, nuevamente, como hizo también cuando fue jugador veinte años antes, en un arte. Ese hombre de origen holandés y de madurez catalana se llama Johan Cruyff y para que nos entendamos, para que sepamos de lo que hablamos, para que nos dejemos de tonterías, es el Duchamp del fútbol, alguien avanzado a su tiempo, alguien que siempre está un paso, o una docena, más allá de los demás.

Su compatriota Ramón Gieling le dedicó hace unos años un documental que tituló “En un momento dado”, en honor a una de las frases que a Cruyff le gustaba repetir. Ciertos integristas del formalismo lingüístico le criticaban, y le critican, que tantos años viviendo en España no le hayan bastado para aprender correctamente el castellano. No se dan cuenta de que si no lo habla bien es porque no le da la gana. Al igual que a Picasso no le daba la gana pintar paisajes. O a Dalí bailar sardanas. Los genios se rigen por otros parámetros y Cruyff, como tal, no es una excepción. Cambiar la mentalidad de un club sufridor, mártir, perdedor, catalán en definitiva, con casi cien años de historia, y convertirlo en una referencia no tan sólo por el número de socios –eso ya lo teníamos– ni por el estadio más grande –el tamaño sí importa– sino sobre todo por asumir como doctrina una manera de afrontar el fútbol, o sea la vida, en la que cuenta menos la victoria –y Cruyff consiguió muchas– que la imagen que se deja.

Por ese motivo, lo vemos en el documental que recomiendo busquen hoy mismo, el dueño de ese restaurante de l’Eixample barcelonés organiza su cocina como Cruyff organizaba a su equipo. Y es que nadie se acuerda de esa gris Alemania que ganó el mundial del 74 y en cambio todo buen aficionado tiene un hueco para la Naranja Mecánica. Lo mismo con el Dream Team. No importan cuántas Copas de Europa ganó, apenas una, lo relevante es que durante casi una década, el fútbol de ese equipo interesó tanto a las amas de casa aburridas como a los diplomáticos desubicados, por mencionar algunos colectivos singulares que suelen expresar ciertas reservas respecto al balompié.

Cruyff estuvo al frente del Barça ocho años. Entre los jóvenes que corrían por La Masia (esa escuela de la vida nunca bien ponderada en la que se formó, entre otros, Messi) descubrió a un espigado muchacho. Ese muchacho, Pep Guardiola, se empapó durante años de la doctrina cruyffista y, si le dejan, puede marcar una época. Es el heredero de una manera de ver la vida, una mezcla de hedonismo ilustrado con anarquismo burgués, que, aplicada en un campo de fútbol, consigue llevar a este, en general, aburrido deporte, a cotas de belleza que pocas manifestaciones artísticas consiguen. Gracias Johan.

semana santa

El siempre diligente Juan Carlos Ballesta envía este mensaje: Les informo que Ladosis #3 está en la calle desde hoy. Busquenla durante esta Semana Santa en las discotiendas Esperanto (Tolon, Paseo, Vizcaya, El Recreo, San Ignacio y Millenium).

Para los que no viven en Caracas, para los que no salen de Los Palos Grandes o para los que no leen revistas de música, dejo aquí mi modesta contribución a este número, dedicada a uno de los grandes.

ALBERT PLA
La diferencia

Enano en un país de gigantes, siempre errante, miserable en tierra de magnates, extranjero, viajante. Así se describe Albert Pla en el tema que da título a su último CD: La Diferencia. Así se han titulado también las cinco presentaciones que ha ofrecido en el Teatre Lliure. No uso la palabra conciertos a propósito. Los que han tenido la oportunidad de verlo encima de un escenario, saben que el juglar de Sabadell (pequeña ciudad industrial del interior de Catalunya) es, además de cantante, poeta y actor. A pesar de su aspecto de trovador vagabundo, que lo haría, a priori, más apropiado para sórdidos locales oscuros, cada vez más es más habitual encontrárselo en la programación de algún prestigioso teatro. Así se vio en Caracas hace cuatro años. En el bullicioso Moulin Rouge pasó desapercibido y en cambio, al día siguiente, en la solemne sala José Félix Rivas, del Teatro Teresa Carreño, cosechó un éxito inesperado para un artista, en aquel momento, desconocido en Venezuela. Pocas veces he visto yo en una sala el fervor con el que se siguió un tema, “la colilla”, en ese entonces una canción inédita. Como bien recordamos los afortunados que estuvimos allí ese sábado por la tarde tonto y caliente, es la historia de una colilla de cigarrillo que le cae de la boca a un espalda mojada acribillado en la frontera de Estados Unidos. A modo de versión post-apocalíptica de la teoría del aleteo de la mariposa, la colilla genera una espiral de reacciones en cadena que termina por arrasar con todo el país. Todo USA echando humo. Una fantasía anti-imperialista. Un delirio musical que compartió en el escenario con Diego Cortés y Judith Farrés (ver vídeo en http://www.rebelion.org/noticia.php?id=84805) Como tipo inteligente que es, Albert Pla suele rodearse de grandes músicos. Así, en La Diferencia, además de los mencionados, colaboran Pascal Comelade y Quimi Portet, dos de los grandes. Para Pla “escribir una canción es una pérdida de tiempo y un profundo sinsentido”. Graba discos “para juntarse con músicos con los que me troncho”. De esas risas con Quimet surge el otro gran hit del disco, “Juerga Catalana”, una road-movie psicotrópica por toda Catalunya que esconde bajo su capa humorística un demoledor retrato de un país demasiado acostumbrado a mirarse el ombligo. Para los no catalanes, se incluye en el folleto del CD un glosario de términos para que “se sitúen geográficamente y para que sepan de qué cojones está hablando”. Y es que Albert Pla sigue en plena forma. Después de su anterior “Vida y Milagros”, en donde hacía balance a veinte años de carrera, el cuarentañero Pla aún emociona con pequeñas historias sobre las humillaciones de la vida cotidiana. Canciones de amor como “Corazón” o “Buscando” comparten espacio con otras como “Malos Pensamientos”, un anti-homenaje a los rockeros de toda la vida, como Rosendo. Albert Pla sigue estando en la periferia y hace los discos con espíritu fronterizo. Eso no es óbice para que siga marcando tendencias. De su “Canciones de amor y droga (un regalo para España)”, con el que dio a conocer al poeta, compositor y músico maldito Pepe Sales, ha surgido un festival, http://www.festivalpepesales.org/, cuya principal actividad este año ha consistido en una recogida de pantaletas (no sabemos si usadas o no). Como ya escribió otro desquiciado poeta, Miquel Bauçà, “vaguear entre imbéciles solo lleva al infortunio”. De regreso a los escenarios teatrales, Albert Pla, se presenta en esta gira con un equipo de luces tan sencillo como funcional, capaz de jugar con atmósferas y reírse de montajes como los de Madonna que, finalmente, no son más que una muestra de efectos espaciales y pantallas de colores. Porque, cómo se pregunta Pla en un momento del show, ¿cuál es la diferencia entre cantar de una manera u otra? “A ver… será lo mismo, o será distinto cantar así: sho-lere-lérerley-leyyy- / lo-lolárylo-lára-lolá…, o cantar: hulah-hulah- / hulah-hulá-hú-hulá, en cantar: yeah-jeah- / yé-yé-yé-yé yé-yé, o cantar: ay-ay-ay-ay-ay / yayay-yaya / ¡Ay-ayay!”.

¡Libertad para Enric Duran!

Adjunto la carta que nos hace llegar el bueno de Enric Duran, injustamente encarcelado, él sí, seguramente por aquello que decían los curas en el colegio: que no cunda el ejemplo.
En fin, para los que no lo conozcan, les dejo este artículo que glosa su pequeña hazaña...
http://www.perfil.com/contenidos/2008/09/18/noticia_0031.html

CARTA PÚBLICA DE ENRIC DURAN DESDE LA PRISIÓN

Defender mi libertad es defender el debate libre y serio sobre qué modelo de sociedad queremos.La fiscal, representando a 19 de los 39 bancos y entidades financieras a las que expropié, me ha llevado a la prisión preventiva argumentando que "los hechos son graves" y que "existe riesgo de fuga".Los bancos se atreven a calificar mi acción como grave cuando es su creación de dinero sin base real y su alocada especulación financiera la que ha supuesto:

- Que hayan necesitado préstamos con dinero público por una cantidad 100.000 veces más grande que la que se me reclama.

- Que, como producto de este sistema financiero, los últimos años hayan sido los de mayor destrucción de ecosistemas y mayor agotamiento de recursos fósiles y minerales. Una destrucción creciente a la que nos condena un sistema que necesita crecer para funcionar, expoliar la naturaleza cada vez más, para mantenerse.

- Que el paro haya llegado al 17% de la población y continúa subiendo.

- Que millones de personas estén perdiendo propiedades y cerrando negocios al no poder afrontar sus deudas, quedando condenadas a la morosidad de por vida.

Lo que he hecho yo junto con los miles de personas y grupos que hemos colaborado en las publicaciones CRISIS del 17-S y PODEMOS VIVIR SIN CAPITALISMO de este 17-M ha sido generar el debate social necesario sobre el modelo de sociedad que queremos, en un momento de crisis estructural que es la mejor oportunidad que tenemos para cambiar el rumbo antes de que sea demasiado tarde.

Grave es pues, la situación a la que nos ha llevado la banca como punta de lanza de un sistema caduco, que navega camino del barranco. Mi acción sólo ha sido una manera de ponerlo sobre la mesa, una acción, recordemos, que los mismos bancos que ahora me acusan le restaban importancia o desmentían en septiembre cuando la hicimos pública y creían que era posible silenciarnos.

Por otro lado en relación al supuesto riesgo de fuga hay que hacer memoria:¿Cómo se enteraron de mi acción?
Porque yo la hice pública.¿Como me han podido detener?
Porque yo he comparecido públicamente en una rueda de prensa en la UB, en el mismo lugar donde al día siguiente me llevaron, horas después de conseguir una orden de detención.Por lo tanto no me evadí de la justicia, pues entre la orden y la detención efectuada van unas pocas horas.¿Riesgo de fuga? El de los bancos que quieren huir de estudio, para rehuir nuestro dedo que los señala como problema.La razón verdadera de mi encarcelamiento preventivo no es otra que el peligro que representa para el poder financiero y político, mi presencia publica con un discurso más fuerte, claro y contundente de lo que pueden asumir. El mismo discurso que el de la publicación PODEMOS VIVIR SIN CAPITALISMO que está generando un gran debate social estos días.La mía es una voz de muchas, pero es una voz que simboliza ahora mismo la insumisión a los bancos, el crecimiento y el conjunto del sistema actual en crisis. Una insumisión que deja en evidencia la actitud sumisa de la clase política. Por eso se me han encarcelado, por eso defender mi libertad inmediata es defender la libre expresión y el libre debate en relación al modelo de sociedad que queremos, que solucione la crisis sistémica actual.Porque cada vez más personas y más diversas pensamos que podemos vivir mejor sin capitalismo, y que podemos ser ahora y aquí el cambio que queremos!

ENRIC DURAN

Más información en: http://www.17-s.info/